— А солнце? У кого-то от него глазки болят. И вездесущий песок кто-то не любит. — его кривая усмешка сводила ее с ума.

— Ладно. Черт с тобой. — она отсалютовала пивом. — Так. Теперь с гонораром. Половину вперед.

— И торг здесь не уместен? — Андрик улыбнулся. На этот раз искренне и от души. Елена старалась не задумываться, что его на это сподобило — ее согласие или выпитое пиво.

— Естественно. Не уместен. — деловой разговор следовало вести по его правилам. Пока везло. — Оборудование, знаете ли, купить надо.

— Какое?

— Ну… В общем. По большей части оружие.

Он потянулся за листком бумаги. Плавным, ленивым движением. Которое ей так нравилось и которое наверняка было хорошо отточено заранее.

— Уже лучше, — прокомментировала Елена. Этого она и добивалась. Бегать по городу самой и напрягаться ради его задания не хотелось. — Значит, так. Пистолет. Лучше всего «ПМ». Калибр хороший. Глушитель. Пара обойм к нему. Обычных. И еще две… нет, три с серебряными пулями.

— Даже так? — Опять эта кривая усмешка.

— Именно. У нас все, как у больших. Еще арбалет, — продолжала она перечислять. — Стрелы с теми же драгметовскими наконечниками. Сами болты из осины соответственно.

— И где я тебе столько серебра наберу?

— Приборы столовые, знаешь ли, из этого металла делают. Пары наборов на двенадцать персон хватит.

— Издеваешься? — кажется, она наконец-то его озадачила. Причем серьезно.

— Ни в коем разе. Так… Ну вот! Чуть не забыла. — У Андрика было непередаваемое выражение лица, кажется, он уже слегка паниковал, но Елена продолжала: — Стилет мне нужен. Сталь с напылением. Угадай, каким?

— Спасибо, догадался. Столовое серебро опять? — он кисло улыбнулся. — А разрешение на оружие у тебя есть, охотница за привидениями?

Она потянулась за своей сумочкой, точно копируя его движения. Вытащила необходимые бумаги и, мило улыбаясь, подала через стол, при этом, наклонившись вперед так, чтобы хорошо просматривалась канва кружевного лифчика в вырезе. Это, что называется, для профилактики. Сработало. Андрику сразу похорошело.

— Ствол получишь завтра. А все остальное к концу недели, — сообщил он.

— А я надеялась, что дней десять протянешь, — призналась Елена.

Опять любимая кривая ухмылка.

— Времени нет. Сезон пройдет.