— Что тебе? Закурить?

— Не надо, мужик…

В руке бомж держал клеенчатую суму. Собирал дань в мусорных баках. Помнится, летом предложили их ароматной компании вскопать клумбу во дворе. За деньги. Отказались, работнички.

— Чего не надо?

— Убиваться… Че тебе, жить надоело?

— Что ты городишь?

— Ага, городишь… тут один такой ходил-ходил…

— Ну?

— …и раз — башкой о стенку…

Я смотрел на него, чувствуя, как превращаюсь в кусок льда. Из таких складывают слово «вечность», а получается слово «жопа».

— Кто? Ты его видел?

— Парнишка. С виду приличный. Слышь, мужик, ты тут про курево…

Когда я шагнул к бомжу, он попятился.

— Я тебе пачку сигарет куплю. Три пачки. Блок! Ты про парнишку…

— Ментура? — с недоверием спросил бомж.

Он смотрел на Золотаря, подслеповато моргая. Красные, как у кроля, глазки. Белесые ресницы. Бомжу дико хотелось курить. Аж уши пухли. Но и бежать отсюда сломя голову ему хотелось не меньше. Ладно, если ментура. С ментами он уже имел счастье общаться.

А если псих?

— Не похож ты на мента, мужик. Точно курево возьмешь?

— Точно.

— Поклянись. Мамой клянись.