— Как Рита? — спросил я.

— Ты только…

— Иди к черту. Я знаю, что она в «Докторе Сане». Корпус «Березки», второй этаж.

— Ты был у нее?!

— Нет. Я у медсестры выяснил. Как она?

— Я ей Белова сосватал. Косметический хирург, гений. К нему очередь — как отсюда до Луны. Контурная пластика и все такое. Сделают в лучшем виде. Нос не глаз, спасибо тебе…

— Она не выходит. Сидит сиднем в палате.

— Женщина, Золотарь. Это мы, гориллы, хоть с носом, хоть без — по Невскому проспекту. Я с ней говорил. Она все помнит. Все. Абсолютно. Как резала ноздри. Как хотела выколоть глаз. Как радовалась увечьям. Представляешь? Радость. Удовольствие. И полная анестезия. Это она тоже помнит. Лучше б, блин, забыла…

— Для кого лучше?

— Для меня. Для аналитиков, понятно, хуже. Рита — аналитик. Курирует 3-й отдел. Живцом напросилась сама. Вроде тебя.

Он замолчал, отвернувшись. Ну конечно. Вот мы и подошли к главному.

— Я не напрашивался.

— Неужели?

— Ну хорошо. Напрашивался. И ты мне отказал.

— Не отказал. Это был эксперимент, Золотарь. Риту формально объявили жертвой. Рита стучала по клавишам. Рита зарегистрировалась в этом долбаном форуме. Ты сидел рядом и давал советы. «Живец» — и консультант. А шарахнуло по вам обоим. Ты понимаешь, что это значит?

— Выходит, Заразе по барабану, кто зарегистрировался, а кто советовал?

— Выходит, что так.

— Нам и Карлсон помогал! И Умат!

— Мало помогали. А то б и их накрыло.

Он взял второе яблоко. Ярко-красное, с желтым бочком.