Он сегодня смелый.

А я - податливый и расслабленный. Я позволяю ему расстегнуть на мне рубашку и поцеловать в уголок губ…

А вот и нет. Этого - не позволяю.

Поттер не сразу понимает, почему я внезапно выскальзываю из-под него и встаю, застёгивая рубашку обратно.

- Я тебе насчёт поцелуев, кажется, в прошлый раз всё объяснил, - ледяным тоном сообщаю я. - Всё, свободен. Придёшь, когда запомнишь.

Вот так, очкарик. Пойдёшь домой самоудовлетворяться вручную.

От разочарования Поттера наверняка в радиусе трёх миль дохнут все мухи. Он некоторое время недоверчиво хлопает глазами, а потом неохотно плетётся к двери, по пути бурча что-то об истеричных высокомерных хорьках.

Пожалуй, на это стоит обидеться и к следующему разу ещё что-нибудь придумать...

Когда Поттер приходит в следующий раз - дней через пять,- я пристаю к нему с вопросом, как это он пришёл к мысли, что хочет меня трахнуть.

Он больше не смущается, а спокойно объясняет:

- Я, вообще-то, точно не знаю. Просто ты мне стал сниться так… Ну, ты понимаешь. Видимо, это из-за того, что я тебе жизнь спас. Чувство ответственности или ещё какая-то подобная штука…

- А в свою рыжую ты тоже так влюбился? Когда из Тайной комнаты её вытаскивал? - невольно интересуюсь я.

Поттер пожимает плечами:

- Может, и так. Тебе-то какая разница?

И действительно. Можно подумать, меня интересует история его великой и бессмертной любви.

Но я тут же нахожусь с ответом:

- Что ты такое говоришь, Поттер? Ты же у нас спаситель всей магической Британии! Надорвёшься ведь…

Он только ржёт.

А раньше бы разозлился.

Глава двадцатая. Поттер.