— М-м, борт 77, прошу прощения. Я вижу вас на радаре, один-шестнадцать к северо-западу от Лос-Анджелеса. Спускайтесь и идите на высоте один-девять-ноль… диспетчерская лос-анджелесского аэропорта, прием.

— Спускаюсь и иду на высоте один-девять-ноль, борт 77, прием.

Снова длительное молчание. Джонни смотрел, как Сунг возится со своей камерой. Скоро ему представится возможность во всей красе засиять туманную береговую линию Калифорнии. Где-то там будет и Малибу. О, сколько интересного мог Джонни поведать о ночах, проведенных им в Малибу…

— М-м… борт 77, сообщите, сколько у вас остается топлива и назовите число пассажиров.

— Оставайтесь на связи, диспетчерская… — медленно проговорил он, вопросительно глядя на Сунга.

— Скажи им… так… скажи им — на борту 367 человек, — заявил доктор, проводя пальцем вдоль последней строки в поименном списке пассажиров, полученном при загрузке базы данных «Бритиш Эйрвейз». На коленях Сунга лежали документы, относящиеся к рейсу. Джонни должен был полностью доверять этому Эйнштейну.

— Борт 77, это диспетчерская. Назовите число пассажиров и остаточное количество топлива, прием…

— Лос-Анджелес, у нас на борту 367 пассажиров, и 20 000 фунтов горючего.

— Оставайтесь на связи, 77-й…

— Какие-то проблемы, диспетчерская?

— Борт 77, подтвердите, что вы используете частоту два-пять-ноль-шесть…

— Подтверждаю — частота два-пять-ноль-шесть, диспетчерская.

— Капитан, не могли бы вы назвать свое имя?

— Конечно, диспетчерская… а можно поинтересоваться… какого черта?

Доктор Сунг рассерженно зашипел на него.

— Просто скажи им! Саймон Брекенридж. Господи, Джонни, не надо нервничать!

— Прием, Лос-Анджелес, это борт 77. Капитан Саймон Брекенридж на связи. Возникли какие-то проблемы? Прием.

Опять долгая пауза.

— Борт 77, это диспетчерская лос-анджелесского аэропорта… Так точно, возникла некоторая проблема, сэр. Мне нужны ваши позывные.

— Оставайтесь на связи, диспетчерская…