Глава 8. Проводник

— Слышь, дружище, захвати ещё пива кружечку, — уже в достаточной мере осоловевший от выпитого, попросил охотник, с говорящей кличкой Доза.

— А ты себе коленки не обрыгаешь? — в своей манере поинтересовался Грог, на что в ответ получил мощнейшую отрыжку, будто лев в саванне прорычал.

— Не, нормально, как раз вот, место освободил, — ухмыльнулся в ответ тот.

— Сам сбегаешь, — напарник небрежно бросил на стол кусок серебряной проволоки с пограммо́вым делением.

— О, я мухой, — растянул губы в улыбке тот, подхватил валюту и метнулся к стойке.

— Не нравится он мне, — тут же высказал своё мнение Грог, — Пиздобол какой-то.

— Кто знает, — задумчиво пробормотал я. — Порой не поймёшь, где на самом деле правда. А снег в самом деле идёт и если к утру перестанет, мы, действительно, немало интересного увидим.

— Ты что, собираешься всех уродов по округе допрашивать?

— Их поголовье всё равно нужно сокращать, — согласно кивнул я. — И если потребуется, я буду хоть год отрезать им головы.

— Мне, конечно, твой подход по душе, вот только у нас нет столько времени, — прогудел ФЕТ.

— Во, устами младенца, — кивнул в его сторону Грог и воздел палец вверх.

— С чего-то же нужно начинать.

— Лично моё мнение такое: на месте этого хуя я бы шкерился в бункерах под серьёзной охраной, в большой куче братьев по крови.

— Допустим, мы ведь всё равно в такой не попадём. Даже если всё окажется именно так, нужно выяснить, в каком именно. Да и когда-нибудь он ведь выйдет наружу?

— Ночью, — ухмыльнулся Грог, но это выражение быстро исчезло с его лица, под обоюдным, пристальным взглядом. — Да ну нахуй…