— Спирт. Не переживай, сейчас полегчает! Успокойся! Накось табачку, скрути цигарку! Да и мне тоже! Спокойней! Спокойней! Скажи-ка мне, рядовой Бондарь, что за языка вы поймали?

— Так это не я поймал, а Димон. Виноват, не Димон, а рядовой Коновалов!

— Да плевать. Посмотри на это, что думаешь?

— А что это?

— Ну как я понимаю, это документы пленного нашего. Паспорт, похоже. Открой, карточку евойную посмотри. Похож?

— Похож вроде. А что не так?

— Э, братец, да ты гляжу с глотка из фляжки моей совсем сомлел! На документ погляди внимательней!

— А, ну да…А куда смотреть то?

— Ты совсем умом тронулся, рядовой Бондарь? Как паспорт советского человека ты хоть помнишь?

— Ну-у..

— Баранки гну. Видишь, что написано? Паспорт Российской Федерации! Что это за федерация такая? Смотри — фотокарточка цветная! Видишь?

— Да. Да, вижу… И что?

— Имя его прочти.

— Федоров Сергей Владимирович, город Красноармейск Московской области… Так это ж наш человек, советский! Не фриц!

— Дурак! И уши у тебя холодные! Дату рождения смотри!

— Ну восьмое июля одна тысяча девятьсот, э-э-э…

— Чего примерз? Дальше читай!

— Одна тысяча девятьсот восьмидесятого года? Это как это, товарищ сержант?

— Это как это..- передразнил рядового Величко, — а вот так это. Сам не пойму. Есть мысли какие? А впрочем, эк тебя со спирта нахлобучило…Какие у тебя мысли! — махнул рукой сержант.

— Разрешите обратиться, товарищ сержант?