Альба нелепо моргнула, чувствуя разом страх, любопытство и какую-то тоскливую обреченность. Голова работала плохо, но все же работала, и два и два в разуме складывались, давая четыре. Ту самую четверку, с востока которая.

Выходит, не свет там в конце тоннеля, не свет совсем…

Кто или что войдет в дверь? Этот монстр с головой чудовища, как его… Амат вроде? Или какой-то Судья? Или…

Она не хотела умирать. Никто не хочет умирать в двадцать. Но, очевидно, именно это и случилось… Но при этом Альба осталась собой. Она могла догадаться, что произошло, но, определено, что-то было не так в этой догадке. Не то чтобы она ждала ангелов или демонов, но все-таки весь это зал как-то отличался от любых представлений о том, что должно быть «после».

Мысли роились в голове, перекрывая одна другую. Тело у нее есть, так? Так. На первый взгляд, по крайней мере. Сейчас Альба сидела в узоре из линий и символов без какой-то возможности подняться на ноги, словно неведомая сила удерживала. А может, и правда удерживала…

Что дальше? Она ведь… Она умерла.

В одной книжке один из героев сказал: «Для высокоорганизованного разума смерть — очередное приключение».

Но Альба умирать точно не хотела. Да, никого ее смерть не расстроит, все в земле уже, даже кота похоронила… Но она ведь только университет закончила. Работу собиралась искать. В суши-ресторан сходить хотела, который открылся на соседней улице.

Может это чистилище? Или кома? Ее вернут назад, и…

И дверь открылась. В помещение вошел мужчина. Самый обычный мужчина среднего роста, только одет он был как реконструктор с какого-то фестиваля — кожаные сапоги, брюки без всяких карманов, не рубашка, а, скорее, рубаха, да еще с вышивкой, жилетка из тех, какие еще в прошлом веке носили. Или позапрошлом? Не важно.

Это тут ангелы, или кто там отвечает за посмертие, такие?

Несмотря на ужас ситуации, на подрагивающие пальцы и бешено колотящееся сердце где-то в душе Альбы было и любопытство. Внутренний голос говорил, что пути назад больше нет. Нет и не будет. Но она все еще была. Мыслила… Существовала. Голова побаливала, но все-таки Альба пыталась не дать страху завладеть рассудком. Надо было выяснить где она и что нужно делать в этом «где».

Мужчина был немолод и отличался длинной гривой седых волос, собранных в хвост, хотя и стариком его назвать было нельзя. Глубоко посаженные светлые глаза осмотрели ее с ног до головы. Мужчина, кажется, кивнул сам себе, подходя ближе. Он без страха вступил на рисунок, который под его ногами словно бы угасал.

Сила, удерживающая Альбу в неподвижности, медленно уходила.

Мужчина подошел и сил на корточки так, что его глаза оказались примерно на одном уровне с ее.

— Приветствую, — говорил он негромко, и, как казалось Альбе, с каким-то странным акцентом. Ощущение было такое, как от плохого дубляжа в кино — вроде и все понятно, а вроде и слова с движениями губ расходятся. Выглядело это… Пугающе. — То, как я говорю, и то, что я скажу, может показаться вам странным. Невероятным. Немыслимым. Но все это, тем не менее, правда. Как вас зовут?

— Альба, — машинально ответила девушка. И спросила то, что имело для нее значение: — это сон или… Или я умерла? — на последнем слове голос все-таки дрогнул.

Это было глупо. Как в бульварной литературе, где герой умирает и появляется… где-то. Вот только вокруг была не книга, а реальность. Альба даже ущипнула себя за руку — больно. Она могла двигаться, пусть и чувствовала странную слабость. Все было не так, как во сне — ясно, ощутимо, реально… Просто чуждо. И странно.

Что-то в глазах мужчины смягчилось.

— Увы, для своего мира вы действительно мертвы.