– Как они зимой-то здесь выживают? – прошептала Невзгода.

– Печки топят, – буркнул Борька, – молятся, медитируют. Сутками сидят и думают о том, как в точке тантьен, ниже пупка, образуется энергия. Из чего возникает жизнь и куда катится. Иногда снег отгребают. Продвинутые охотятся, по мишеням постреливают... Кстати, не удивлюсь, если в этом гадюшнике обнаружится спортзал.

– И дизель-генератор, – добавил Сташевич. – Мазут покупают у магалайцев: наверняка им привозят. Не сидеть же без света.

– А связь у них есть? – спросила я.

– Безусловно. Третье тысячелетие, дорогуша – где ты видела преуспевающих бизнесменов без средств связи? И радиорубка, и радиоточка, и спутниковое телевидение для избранных. Но нам до связи не добраться, не обольщайся. Кругом охрана...

Нас загнали в низкое строение, похожее на сарай (за сараем я отметила две ржавые цистерны и мимоходом удивилась: зачем они у столь убогой постройки?). Но внутри сарая все было серьезно: бетонные боксы, под ними – сырое подвальное помещение с зарешеченным оконцем у потолка. На полу – обветшалая матрасня, в двери – глазок для подсматривающего. Над дверью – лампочка, заросшая плесенью. Со времен воцарения в стране ГУЛАГа это светотехническое изделие, пожалуй, ни разу не включали.

Охранник подтолкнул замешкавшегося в дверях Турченко, холодно оглядел нас, сгрудившихся под оконцем.

– Ну, скажи что-нибудь, – попросил Борька.

Цербер смерил его равнодушным взглядом и вышел из камеры, хлопнув дверью. Засов не скрипел, задвинулся мягко – видимо, им часто пользовались и периодически смазывали.

Помолчали, свыкаясь с полутьмой.

– Хорошо проводим выходной день, – заметил Турченко.

Камера была довольно необычной. Из стены торчали ржавые концы арматуры. На потолке имелся люк непонятного назначения. Пол камеры был утоплен относительно уровня порога сантиметров на двадцать. Вровень с низом двери тянулась полустертая полоса, а на ней напротив входа выделялось круглое отверстие, заросшее сохлой грязью.

– Крыс запускают, – задумчиво почесал щетину Сташевич. – Чтобы скучно не было.

– Или нервные паралитики, – предложил не менее бодрую версию Турченко.

Борька осторожно прикоснулся к запекшейся ране на губе.

– Болит, зараза... Ладно, господа сидельцы, строить гипотезы не будем... – Покосившись на дверь, он понизил голос: – Проведем инвентаризацию. Вынимайте у кого что затырено. Ножи, булавки, боеприпасы...

Явно смущаясь, Сташевич полез за обшлаг рукава и извлек бритвенное лезвие в упаковке.

– «Нева»? – кисло осведомился Борька.

Сташевич виновато улыбнулся.

– Обижаешь, начальник. «Спутник». Для бритья подходит.