Пролог

В уютном кафе на Волгоградском проспекте сегодня было занято всего лишь пять столиков. Неудивительно. Четверг. Только пять часов. Совсем скоро здесь яблоку негде будет упасть, ведь, это место пользуется особенной популярностью у местной молодёжи, а они, как правило, собираются только после семи. Скоро, но не сегодня.

За столиком в самом центре зала сидит Мурат с двумя неизвестными бородатыми парнями. Не обращая внимания на окружающих, ребята всем своим видом активно демонстрируют свое доминантное положение. Типа альфы. В прочем, привычная картина. На остальных посетителей им глубоко наплевать. Громилы довольно громко смеются, разговаривают на непонятном языке, периодически вставляя знакомые всем нецензурные выражения, за которые в любом другом приличном месте уже бы вызвали полицию или, на худой конец, охрану. Но только не здесь. В «Легенде», всегда всё было слишком лояльно.

Ярослав ожидал свой заказ, сидя за самым дальним столиком, и наблюдал за происходящим с абсолютным безразличием.

Сегодня всё было не так.

Он знал Мурата, как и многие посетители данного заведения. Местный авторитет. Ничего особенного, так…, мелкая сошка, но пыль в глаза он всегда любил пускать. Ярик давно перестал реагировать на подобную шушеру, только сегодня не вышло.

Увидев перепуганное лицо девчонки, что неожиданно оказалась возле «бородатого» стола, не смог сделать вид, что ничего не происходит. Это не в его правилах. Пришлось подойти.

— Ты в порядке? — намеренно привлекая к себе внимание парней, он взял её за холодную руку.

С другой стороны, девушку держал знакомый Мурата, небрежно развалившись перед ней на стуле.

— Ара, вообще-то мы здесь общаемся! — лениво растягивая слова, прохрипел бородач, буравя Ярика колючими глазами.

— Ддда… — промямлила бледная девушка, переводя перепуганный взгляд с лысого громилы на Ярослава.

— Вот и славненько…! Малышка, ты бы вышла на улицу, а то что-то ты бледненькая какая-то. Иди, подыши воздухом, здесь совсем дышать нечем. — Улыбнулся он, головой указывая на выход.