Судорожно сжимая на груди халат, я несусь по извилистым коридорам.

Оглядываюсь, словно боюсь, что ОН может бежать за мной.

ОН. Мой герой, принц из надуманных сказок, мой первый мужчина. Жестокий похотливый повелитель.

Высокие каблуки громко стучат по паркету.

Сердце бешено стучит в груди. Останавливаюсь у кабинета хозяина. Делаю пару глубоких вздохов, чтобы успокоится. Не помогает.

Стягиваю маску и стучу.

— Войдите, — разрешает хозяин.

Я толкаю дверь и замираю, едва переступив порог.

— Карина? Молодец, девочка, — он оборачивается к сейфу за своей спиной и отсчитывает мой сегодняшний заработок.

Горло сжимает спазм.

— Ну как тебе Кирилл? — вздрагиваю и оборачиваюсь на голос. В кресле позади меня сидит начальник службы безопасности нашего клуба.

Значит, Кирилл.

Я стараюсь по-максимому отрешиться от происходящего и неопределенно пожимаю плечами.

— Карина, — привлекает мое внимание хозяин клуба. — Я знаю, что ты «завлекалочка», но ЕМУ я не мог отказать.

Он кладет передо мной несколько пачек денег. Быстро пробегаюсь по ним глазами. Доллары нам никто не дает, да и где их менять в таком количестве? Навскидку у меня получается больше, чем должно быть. Мои брови ползут вверх.

— Компенсация. За моральный ущерб, — говорит он мягко.

— Спасибо, Армен Борисович, — я не собираюсь отказываться. Я заслужила эти чертовы деньги. Каждый доллар, каждый цент.

— Что это? — лицо начальника вытягивается. Слежу за его взглядом.

Из-под тонкого черного шелка по внутренней поверхности моего бедра скользит темная капля крови.

— Ничего страшного, — отвечаю глухо. — Реальность.