— У меня есть два варианта, Сайд. Дать рекламу твоему подвалу, либо упомянуть о нем не самым лестным образом. Я не мент, я репортер с именем и никого не боюсь.

— Меня устроит третий вариант — не упоминать о моем заведении вообще. Клиентов и так хватает.

— Договорились. Мне нужны подробности. Позавчера поздним вечером тебя посетила очаровательная парочка. Блондинка, увешанная рубинами, и рослый, хорошо одетый парень лет сорока с приятной внешностью.

— Да. Их я хорошо запомнил. Они пришли после полуночи. Она держалась нормально, он едва стоял на ногах. Через полчаса они ушли. Пили только коньяк.

— И это все?

— Все.

— Не заставляй тянуть из тебя жилы, Сайд.

— Он называл ее Ирэн, она его никак не называла.

— Что еще?

— Он купил турецкий кинжал. Бутафория. Требовал кальян продать, я не знал, как от него отделаться.

— Нарисуй мне кинжал.

— Зачем? Таких на стене много висит.

— Тогда один из них ты мне дашь. Под расписку, разумеется. Я верну.

— Дам. Но с условием. Что бы он ни говорил, кинжал я ему не продавал. Он украл его, и точка. Дело пахнет паленым.

— Согласен.

Сайд отошел на пару минут и вернулся с коробкой из-под обуви. Заикин открыл ее и увидел красивые резные ножны и ручку, украшенную камнями.

— Вид угрожающий.

— Он очень острый, но если вы им пырнете человека и лезвие попадет в ребро, кинжал сломается. Его можно провозить в самолетах как сувенир.

— Ушла парочка около часа ночи?

— Примерно так. В другой бар их уже не пустили бы.