— В общем, я Демьян, ваш почтальон, — продолжал мужчина, обаятельно улыбаясь, и после этих слов я обратила внимание на тяжелую почтовую сумку у него за плечом.

— Понятно. Нам что-то пришло?

— Да, на ваш адрес, Аркадию Фросту. Это ваш муж?

— Он самый.

— Фух, а то уже испугался, что адрес перепутал — впервые что-то вам доставляю. В общем, ему письмо, — проговорил почтальон, и порывшись в сумке, достал оттуда конверт. — Передадите?

— Конечно, — кивнула я, и принимая конверт, случайно коснулась пальцами руки Демьяна.

Теплая. А еще крепкая и немного шероховатая, с мозолями.

Не думала, что почтальон — такая профессия, где мозоли можно нажить. Хотя может он раньше кем-нибудь другим работал?

— Спасибо. Надеюсь, еще увидимся! — подмигнул мужчина. И словно невзначай коснулся моего плеча, прежде чем развернувшись, нырнуть вниз по подъездной лестнице.

Даже не знаю почему, но чувства у меня от этой встречи остались какие-то странные, и понять их никак не удавалось. Потому продолжая пребывать в смятении, я закрыла дверь, и на чистом автомате поднесла конверт к глазам.

Занятно. Отправитель — женщина. Элизабет Ракон. Причем, судя по адресу, живет она в не самом лучшем районе. Интересно, а не та ли грудастая девица прислала это письмо? Хотя… ну не может же быть такого, чтоб бабень, клеящая чужого мужа, вот так нагло слала любовные письма прямо ему домой?

И вот уже все мои мысли были заняты единственной дилеммой: не открыть ли мне его?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Увы, потакание сему желанию не грозило ничем хорошим. Как минимум — переходом отношений с мужем с положительно-нейтрального на враждебные. Все же, чтение личной переписки — не лучшее, что можно сделать, если планируешь начать с этим мужем что-то налаживать. А вскрыть конверт так, чтоб потом его аккуратно заклеить, не выйдет — Аркадий не дурак, к тому же маг, и сразу все поймет.

Но просто так взять и забыть о пресловутом письме никак не получалось. Потому оставив его на журнальном столике в гостиной, я то и дело ходила вокруг него, словно лиса вокруг головки сыра… пока под моими ногами, тихонько пискнув, не пробежала мышь! Да не простая, а со светящимися ядовито-зеленым глазенками.

Поборов первую волну стандартного «А-А-А-А-А!» при виде грызуна, я посмотрелась к серому комочку повнимательнее и поняла, что зеленые глазенки мне не привиделись. Что значило вполне очевидную, но от этого не менее неприятную истину: Клавик снова что-то поднял из мертвых. И на этот раз калибр с таракана повысился до мелкого млекопитающего, причем исключительной мерзопакостности.

Что хуже всего, если поймать банкой таракана я еще могла, то мышь — уж увольте. Только вот как быть? Приди тот почтальон немного позже — можно было бы его припахать на это дело, но увы, не подфартило. Только вот оставлять зомби-мышь бегать по квартире до прихода мужа тоже не вариант.

Может, кошку завести?

А Клавик тем временем продолжал подвывать в соседней комнате, искренне возмущенный тем, что его возмущение игнорировалось.

Поборов нервное подергивание правого глаза, я все же забежала в спальню и схватила ребенка на руки (чем он, судя по радостной улыбочке, был более чем доволен). А после, стараясь не прислушиваться к доносившемуся из гостиной шуршанию, выскочила из квартиры и закрыла за собой дверь так, словно за ней были врата Ада, сквозь которые я чудом успела проскочить, выскользнув из лап злобных демонов. И не медля, забарабанила в дверь Дины… забарабанила тихонечко, чтоб если Борька спит — не разбудить его.