Иду уткнувшись носом в телефон и обновляю соц сети. Его нигде нет Онлайн.

В мастерской пусто, дома никто не открыл. Друзья не в курсе. Набираю и набираю, а меня просто выбивает. Ни «Вне зоны», ни «временно недоступен», даже гудков нет.

Подхожу к своему парадному, а бабки ехидненько так на меня смотрят.

— Здрасте. — Цежу сквозь зубы.

Прохожу к ступенькам, а потом, будто сам черт дернул, торможу возле почтовых ящиков.

Достаю кучу рекламных буклетов, газет, платежку за воду и …конверт.

Ровным, аккуратным почерком на нём выведено «Амира». Я знаю этот почерк…узнаю его из сотен.

Выскакиваю на улицу и бегу к бабкам.

— Вы…вы…вы не видели, когда Леша приходил?

— Видели. Тьху ты, шалопай. — Баб Света отвернулась от меня. Они его не любили. Нас не любили. Меня считали оборванкой и «без роду, без племени», а Лешку бестолковым шалопаем, потому что не богат. Мы ни разу им не нагрубили, всегда здоровались, но, видимо, вредный характер и неприязнь к людям дают бонусом к пенсии.

— А давно ушел? — Не бросаю свою задумку узнать хоть что-то.

— Давно — давно… — проворчала вторая соседка, баб Нюра, — Может давно, а может не давно.

— Ну вы ж здесь днями сидите, всё видите! — Нервы сдавали. Я понимала, что рискую, но что мне еще делать?

— Так! Ты нам тут не хами! Мы всю жизнь пахали, что б сейчас так сидеть.

— Да сидите себе на здоровье, ну вам что жалко ответить? — Слёзы собирались в уголках глаз, голос дрожал, а я все жала на кнопку и пыталась дозвониться.

— Час назад, где-то… — Уже не догнать…