Нет, нет… быть этого не может…

Руки падают вниз, и пальцы вжимаются в подлокотники кресла, ногти царапают обивку, я невольно подаюсь вперед. Если мне не показалось, то он сейчас выйдет из-за колонны.

Но никто не появляется.

Может, его нет? И это лишь моё больное воображение?

А может, там, за опорой столик, куда он сел?

- Пожалуйста, давай уйдём, - прошу я и очень стараюсь не смотреть в ту сторону, гляжу только на Тима, поднимающего удивлённый взгляд на меня.

- Тебе здесь не нравится?

- Нет-нет, всё отлично. Мне просто надо на воздух. Что-то голова кружится.

- Тома, - он тянется, чтобы взять за руку, но видя, что я словно безвольная кукла, вскакивает со стула.

У меня действительно какая-то атрофия мышц. Позвоночник будто не держит и нервные окончания не работают, импульсы просто не доходят до конечностей. Голова болтается на шее, и я в итоге накрываю лоб ладонью и зажмуриваюсь, чтобы вернуть себе чувство реальности.

- Тома, пойдём.

Ощущаю, как Тимур подхватывает меня, обнимая за плечи. Это немного заземляет. Прислоняюсь боком к его крепкому телу и позволяю вывести себя из здания. Перед глазами темно, я буквально ступаю наощупь.

На улице очень хочется обернуться, удостовериться, что мне показалось.

Но с другой стороны я боюсь, что он… тот самый… увидел меня и пошёл за нами. Вдруг обернусь, а он там. А далее, вполне вероятно, меня накроют большие… нет, огромные проблемы.

Конкретно потряхивает и просто до чесотки хочется оглянуться.

Я всё-таки не выдерживаю, оборачиваюсь, но у входа пусто. Никого. Лишь большие стеклянные двери разъезжаются, впуская в холл новых гостей.

- Тома, всё в порядке? – горячий шёпот Тима проникает в мой мозг, его губы прижимаются к самому уху, а сильные руки не дают упасть.

Цепляюсь за него, как за якорь, как за последнюю надежду.

- Да, мне лучше… определённо лучше.