- Ты произнёс его во сне.
Вскидываю с вызовом подбородок, но этого и не требуется. Тим смотрит, словно сквозь меня. Хватка на локте ослабевает, и я снова свободна.
Черт, а он сильно меня сжал.
Наконец, потираю кожу, на которой, вполне вероятно, могут остаться следы от его пальцев.
Тимур отворачивается, намереваясь уйти через заднюю дверь прямо на улицу, а не в дом. Я зову, но он будто меня не слышит. Весь в себе. И плечи представляют собой каменную прямую линию.
Что за ерунда? Куда он?
Как последняя упрямица я повторяю:
- Она - это Инна?
- Нет, - перед тем, как уйти, бросает через плечо.
Что мне делать? Идти следом или оставаться?
На принятие решения всего пара секунд.
06
К звонкам отца уже давно отношусь, как к обязанности. К неприятной, но неизбежной. Раз в неделю мы разговариваем по видеосвязи, и каждый раз после нашего общения мне нужно время, чтобы собрать себя по блокам в привычное состояние.
Он лечит… лечит… бесконечно лечит… Внушает, требует, предостерегает.
А мне хочется лишь одного – кинуть ему: ты сам в этом виноват.
Да, виноват. Так всё и есть. Истина. Правда. Это благодаря отцу я здесь, благодаря ему в подвешенном состоянии. У него там давно своя жизнь: новая жена, новый сын. Даже два, если посчитать отпрыска мачехи от первого брака. Бог знает, сколько ещё нового, о чём я даже не подозреваю. Но основное остаётся основным: он двигается дальше, а я вынужден торчать в Лондоне и делать вид, что меня нет.
Хрен. Не выйдет.
- Тебе лучше пока не высовываться, - говорит отец.
Его лицо как всегда напоминает маску. Мы, наверное, похожи, но годы жизни и ведения грязного бизнеса отложили на него свой отпечаток. Он запаян в строгий костюм, я даже не помню, какой он домашний. Это раньше он был другим. Или мне так казалось? Может, мама делала его мягче?
- На сколько? – уточняю.