ДЗЫНЬ!
А? Иду.
На всякий случай перекрестившись, напускаю на себя приветливый вид и открываю дверь:
— Здравствуйте, Ян. — учтиво здороваюсь и округляю от увиденного глаза. — …и все остальные.
А эти откуда?
Настороженно обвожу взглядом Гену и Глеба, и вопросительно впиваюсь в Барсова.
— Мы приехали поговорить. — спокойно произносит он. — Без отлагательств. — дополняет, когда не видит согласие на моём лице.
— Входите. — натягиваюсь, как пружина и впускаю мужчин внутрь.
В груди сжимается от темы предстоящего разговора, но ещё больше от взглядов всех троих. Они такие же мрачные, как и у Марка Мироновича.
Нет-нет. Я не хочу ничего знать. Я не готова слушать про его жизнь, про его невиновность и как он там загибается.
Нет.
Я тут из пепла возрождаюсь каждое утро. Он знал, что со мной будет в случае его предательства. Знал и сделал. Всё понимал и пошёл на это. Убил меня осознанно.
Так почему я должна жалеть его? Потому что до сих пор люблю? Потому что он так хочет? Потому что так считают его друзья?
Нет. На одной любви далеко не уедешь. Если нет уважения и доверия, то о чём вообще разговаривать?
Превращаюсь в дикобраза и оберегаю себя острыми иглами.
Мой ребёнок живёт только за счёт последних сил, что я восстанавливаю по капельке каждый день. Я не отдам их на пожирание этим мастерам слова.
По глазам вижу, они уже целую речь подготовили.
— Нам нужна твоя помощь. — выступает первым Барсов.
— Какая? — скептически настроена я.
— Поговори с Березиным. — пронзает меня повелительным тоном. — Убеди его образумиться.