Я ковыляю к коттеджу, затем останавливаюсь перед дверью. Потребность уничтожить его — или, еще лучше, сжечь — выходит на передний план в моем мозгу.

Но это не вернет погибших женщин. Это не вернет мою жизнь или все, что я потеряла в тот день.

Я делаю обход и ковыляю за коттедж. Когда я приехала сюда одиннадцать лет назад, это место было обнесено полицейской лентой. Все восемь могил были вскрыты, трупы доставлены на вскрытие, и в конце концов женщины были похоронены с уважением. Однако было найдено только семь трупов, включая женщину, которую я видела в тот день. Она была последним дополнением к папиной коллекции.

Восьмая могила была пуста. Он уже искал кого-нибудь, кто мог бы ее заполнить, и я сообщила раньше, чем он смог сделать то, что хотел.

Сейчас все могилы зарыты. В серебристом лунном свете черная грязь кажется еще темнее. Устрашающе тихая атмосфера не наводит на мысль, что земля была перевернута вверх дном, скрывая убийства.

Я хромаю туда, где, как я помню, должны быть могилы. Одиннадцать лет назад я стояла над каждой из них и произносила их имена. Я извинилась за то, что не освободила их раньше, и пообещала избавиться от всего, что у меня было общего с Максимом Гриффином. Имя, привычки — все, вплоть до любого вида пищи, которую мы когда-либо ели. Вот почему я теперь почти ничего не ем.

Сейчас я делаю то же самое. Мои конечности с трудом удерживают меня на ногах, когда я останавливаюсь над первой могилой и говорю низким, ломким тоном:

— Прости, Марисса Лойд. Я не знала тебя, но я знаю, что у тебя было впереди блестящее будущее. Мне так жаль, что он заставляет тебя перевернуться в твоей новой могиле, давая это интервью. Если кто-то и должен быть похоронен здесь, так это он.

Я тащу свою вывихнутую лодыжку к следующей могиле, и следующей, и следующей. К тому времени, как я произношу все их имена, усталость действует на мои нервные окончания, и я почти готова упасть в обморок.

Быть здесь — все равно что заново переживать прошлое и позволять ему проникать в поры моей кожи.

Я никогда не забывала имен жертв. Марисса, Жизель, Кэролайн, Селена, Мари-Джейн, Хоуп и Нора.

Они запечатлелись в моем сознании, как несмываемые чернила.

Возможно, я смогу забыть свое собственное имя, но я никогда не забуду имена беззащитных женщин, которых мой отец похоронил в безымянных могилах, будто они были никем, стирая их существование.

Мои ноги останавливаются перед восьмой могилой, и мое сердце колотится, когда иглы впиваются в кожу.

Она вырыта. Могила, которая должна быть закопана, как и все остальные, вырыта.

О, черт.

О, дерьмо.

Почему... почему она вырыта? Этого не должно быть. Это как одиннадцать лет назад, когда...

Позади меня раздается шорох, и я оборачиваюсь.

Но уже слишком поздно.