Я проведу ближайшие два дня сидя в библиотеке, лишь изредка отвлекаясь на приемы пищи.

Долгое время я читала, теперь, когда у меня есть такая возможность, я собираюсь всё восполнить. Я возьму полдюжины книг и начну читать их все одновременно. Неважно какого жанра: проза или научная фантастика, рассказы или мемуары, классика или бестселлер. Все, что я сочту привлекательным.

Я проглатываю слова быстрее, чем дышу. Сначала меня не волнует, что я читаю. Потерять себя в книге – замечательное ощущение, особенно после того, как я лишилась этой возможности.

Всё это время я не вижу Стоунхарта. Однажды, когда я заканчивала свой завтрак, я заметила, что дверь в его кабинет приоткрыта. Я слышала, как он ругается с кем-то по телефону. Его интонация говорила о том, что он не очень-то рад, поэтому я решила, что это не лучшее время, чтобы его беспокоить.

Вернувшись обратно в библиотеку, дверь была уже закрыта, и я ничего не слышала.

Очевидно, что Стоунхарт еще не уехал в свою двухнедельную командировку. Я не знаю, когда точно это произойдет. Жаль, что я не уделила этому больше внимания, когда он рассказывал мне об этом. Сейчас я не хочу спрашивать его об этом. Он может неправильно истолковать мой вопрос, а это вероятность катастрофических последствий.

После сорока восьми часов чтения я возвращаюсь в солярий, держа одну книжку под мышкой, и вижу записку, которая ждет меня на кровати.