— Дык, Борок.

— А космодром Борковский далеко?

— Хе, травы перекурили с утра? — Мужчина неодобрительно покачал головой и быстрее закрутил педалями.

— Так, насколько я понял, Борок — это не космодром Борковский, который нам нужен. И про космодром здесь никто, похоже, не знает.

— Почему сразу — никто, — возразила Алика. — Если два полоумных человека не знают, то это не значит, что никто. Надо обратиться к компетентным людям. Блин! А телефон на что! — Она лихорадочно стала доставать висящий на цепочке медальон.

— Бесполезно, — хором ответили ребята.

— То есть?

— Связи нет, — уточнил Дэн.

— Да ну вас, — отмахнулась она и стала колдовать над своим телефоном. В ответ раздался все тот же женский голос. — Но этого не может быть! Вот влипли…

Алика беспомощно села на невысокую металлическую изгородь. Слезы уже блестели в ее глазах. Мимо пробегал мальчишка.

— Мальчик, — окликнула она его, — а можно твой телефон на минутку — очень позвонить нужно, а то мой сломался.

— Какой телефон? — не понял тот. — Телефон в общаге есть, у вахтера, или на почте.

— А где почта?

— Вон то рыжее здание. Только вход с обратной стороны.

И мальчишка беззаботно побежал дальше по своим делам.

— Ну что ж, почта — это уже неплохо. Пойдем, выясним, наконец, что за чертовщина здесь творится.

Александр уверенным шагом направился в сторону предполагаемого отделения связи.

Помещение почты оказалось тесным и душным, с одним маленьким оконцем под потолком. Пахло чем-то приятно маслянистым, словно в старой церкви, но не так, и еще затхлостью. На стене висел стенд с открытками и бланками поздравительных телеграмм. На противоположной стене, над головой работника почты, висело табло с датой: 16 июля 1994.

— Смешная шутка, — Дэн кивнул на табло.

— Почему шутка? — возмутилась сидящая за кассой девушка. — У нас серьезное заведение, и с такими вещами здесь не шутят.