Чёрт, я уснула. Я почти уснула. Второй раз так легко не получится, а бессонные ночи я не ненавижу.

— Я забыл проектор, — он показывает на коробку.

Ага, а я забыла запереть дверь. И выключить свет и… и вообще я дура.

— Вы здесь…?!

Кажется, он разозлил меня. Ведь мог бы просто забрать свою дурацкую коробку и уйти. Ну зашёл не вовремя, ну увидел то, что не стоило видеть.

— Живу? Да. Живу. И сплю на этом чёртовом жестком коврике как собака.

Сравнение себя с собакой заставляет меня страдать еще сильнее. И злиться — тоже.

Сажусь и беру бутылку — этот тип должен был вернуться почти сразу, а значит почти не выдохлось.

Наливаю полный бокал и выпиваю.

По фиг.

Он фотограф?

Значит творческая личность. Значит должен понимать когда кому-то совсем хреново. В любом случае я вижу его в первый и последний раз в своей жизни.

Он вдруг выпускает коробку из рук и идёт ко мне. Подходит и присаживается на пол рядом.

— А мне можно? — спрашивает.

— Что можно? — не понимаю я.

— Шампанского, — он показывает взглядом на бутылку. — У меня тоже всё летит в чертям собачьим.

Смотрю на него. Не шутит.

— Если всё летит в к чертям собачьим, то можно, — я встряхиваю головой так что волосы закрывают лицо, встаю и иду за вторым бокалом.

Почему бы и нет — страдать легче вдвоём — это великое правило.

Не дойдя, останавливаюсь оборачиваюсь и интересуюсь: