— Прости меня, дорогая, я должна была рассказать обо всем раньше, но мне не хватало смелости, признаться тебе в том, что ты мне не родная, — прошептала она и бросилась ко мне на встречу, чтобы обнять.

Мой разум отказывался верить в то, что она говорила, но глубоко внутри рождалась понимание того, что это правда, истина, которую придется нести через вечность. Все еще надеясь на что-то, наверное, на чудо, я перевела взгляд на Джона, но он не смотрел на меня, словно находится не здесь, а где-то в другой, правильной вселенной. Только его рука, сжимающая мою ладонь до нестерпимой боли, говорила о том, что он все еще рядом со мной, в этом подавленном и сломленном теле.

Конец первой книги