Остин Марс

Специально для конкурса «Аукцион имени Мерлина», В тени Белого дуба.

В аудитории зельеварения стоял такой дым, как будто там Боб Марли со Снуп Догом кутили неделю минимум, мне совершенно не хотелось добавлять в этот коктейль свою неповторимую нотку.

— Следующий! Кто там дальше?

Но моего мнения никто не спрашивал.

— Соболев! Сдавай работу.

Я медленно снял с крюка котел и пошаркал к кафедре, сутулый и обреченный. Толстый препод зельеварения по кличке Мопс смотрел на меня, как фермер на надвигающуюся тучу саранчи, я виновато вздохнул и попытался его разжалобить:

— А может, вы мне так тройку поставите?

— «Так» я могу тебе только «н/а» поставить, — скривился Мопс, посмотрел на мой котелок, надел вторые перчатки поверх первых и протянул руку: — Ну что ж, давай посмотрим, что ты на этот раз сварил.

— Не надо, — опять попытался я. — Давайте я лучше на пересдачу приду.

— Сразу надо готовиться, чтобы на пересдачи не ходить. — Препод отставил котелок подальше, взял пипетку и набрал в нее пару капель черного, как мои предчувствия, варева.

Я тяжко вздохнул и присел за кафедрой, развернувшись к смелому преподу спиной и закрыв ладонями уши. Одногруппники посмеивались, но над некоторыми я заметил блики универсальных щитов — боятся, гады.

Мне, к сожалению, так не жить — уровень не тот, мне и на поступление еле хватило.

Из-под задней парты раздался ехидный голос Димона:

— Товсь! Цельсь! Пли!