Блейк нахмурился и вошел на кухню, прижимая приклад к плечу. У столешницы спиной стоял высокий мужчина в военной форме. Голова гладковыбритая. Большие руки. Кожаные берцы начищенные до блеска. Гость взял кружку, из которой выходил пар, отхлебнул и выдохнул, причмокивая от удовольствия.

— Если я по чему и скучаю, так это по зеленому чаю и виски.

Блейк прицелился.

— Ты че за хуй?

— Хватку ты не потерял. Это радует. Но почему в доме до сих пор нет и следа женщины?

— Я сейчас выстрелю.

— Ты не будешь стрелять в спину, — сказал мужчина, спокойный и уравновешенный, и отхлебнул еще немного чая.

Блейк осмотрел комнату, никого больше не было.

— Значит, — продолжил мужчина, — ты хочешь перестать иметь любую связь с этим миром, я правильно понимаю?

Блейк подходил к мужчине все ближе и ничего не отвечал.

— Неужели ты так и не пережил смерть своего старика, м?

Ствол Barrett уткнулся в шею незнакомца.

— И как я теперь должен повернуться?

— Без резких движений.

— Ну хорошо, — ответил он. — Только не натвори глупостей, ладно? Последнего раза мне хватило.

— О чем ты вообще говоришь?

Мужчина поставил чашку чая на столешницу, поднял руки вверх и начал поворачиваться. Блейк сделал два шага назад. Сначала он увидел профиль незнакомца и без голоса произнес: «Матерь божья». Его руки обмякли и опустили винтовку. Затем мужчина повернулся в анфас.

— Люди всегда говорили, что мы — одно лицо. Теперь я понимаю почему, — сказал мужчина. — Почему фотография матери вся в пыли?

У Блейка к горлу подкатил ком. Слеза потекла по правой щеке.

— Отец?