— Думаешь, я помню? Мы все вдребадан были. Никто ничего толком не помнит. Черт нас дернул после такой пьянки поехать на разборку. Могли все сделать и без свидетелей.

— Ну да, как в ресторане?

— Тогда мы в шлемах были с забралами. Одно лицо на всех. А сегодня утром наголо сорвались. Шлея под хвост попала. Головы проветрить решили, вот и накололись.

— Не мой почерк.

— Что ты говоришь?

— Говорю, что я лежачего не добиваю. Схватка — другое дело. А тут написано, что я бил мужика, когда тот уже валялся без сознания. Не мой почерк.

— Ага! Сейчас пойди разберись. Тоже мне писарь, каллиграф! Почерк у него свой! Правила дуэли соблюдает…

Сергей схватил Рудика за ворот кожаной куртки и тряхнул.

— Брось, студент. Ты здесь не перед кодлой, чтобы выступать!

— Отпусти, Сергей. Я выручать тебя пришел, а не дело тебе шить.

Сергей убрал руку.

— Ладно, не обижайся.

— Домой к тетке тебе возвращаться нельзя. Наверняка там уже засада. Ты убил или нет, какое это имеет значение. Мы все убили. Но у ментов есть свидетели, а им только зацепку дай. И так уже весь город зубы на ментов точит, мол, дармоеды, за зря свой хлеб только жрут. И саратовским группировкам это на руку. Все внимание на нас переключилось.

— Послушай, профессор, лекции читать в университетах будешь. Есть идеи, так выкладывай.

— Уезжать тебе надо из Саратова.

— Куда? В розыск объявят, так вся цепочка заработает. Далеко не уйду. Если только в Башкирию или Татарстан. И то глухо.

— В Москву.

— Ну ты сказанул. Пешком, что ли? Около тысячи верст. Сейчас товарняки на железке, и те шманают. На баржу и по Волге? Так еще куда ни шло, но не в Москву же.

— Машина и документы тебе будут. Я уже договорился.

— С кем? С Господом Богом?