— Что это значит?

— Беру телефон и смотрю на экран. На нём моё новое селфи, сделанное примерно час назад.

— Фотография. Моя. А что не так?

— Милая тряпочка, — улыбается, но как же мне становится не по себе от этого оскала. — Ты купальник одеть не пробовала?

— Чем тебе не нравится моё бикини? И вообще, что это за допрос?

Ты мне не отец, и уж тем более, не муж.

— Если бы я был твоим мужем, давно бы уже выпорол тебя как следует. И я имею в виду настоящую порку, с применением хорошего кожаного ремня.

— Что случилось? Полчаса назад прибегала ко мне моя невеста и показала мне твой профиль, особенно последнюю фотку. Ты даже не представляешь, сколько новых оскорблений я услышал в твой адрес.

— И что? Тебя сильно заботит её мнение? Забей на неё.

— Я бы забил, но так уж получилось, что мне не всё равно, что говорят о тебе. Кстати, она считает, что я ей изменяю. С тобой.

— Смешно, — ухмыляюсь.

— А знаешь, что ещё смешнее? Ты комментарии под фото читала?

Снова беру телефон и открываю инстаграм. Там действительно куча комментов, в основном сердечки и цветочки от таких-то незнакомых мужчин. Надеюсь, что среди них нет тех кавказцев.

— Кавказцев? — спрашивает Юра. — Ну-ка, подробнее об этом.

— А я что, сказала это вслух?

Взгляд Калинина теплеет.

— У тебя ещё со школы есть такая вредная привычка — разговаривать сама с собой. Давай, рассказывай.

Вкратце описываю ему сегодняшнее приключение на пляже. Юра некоторое время хмуро смотрит на сложенные перед собой пальцы, потом вздыхает.

— Ну вот что мне с этим делать?

— Тебе? А ты-то здесь при чём? Я как-нибудь сама могу с этим разобраться.