– Верно… – глухо ответил он.

– Ты можешь его наполнить заново, не вылив эту воду или не испив?

– Нет.

Я повернулась к Дэну и медленно поставила стакан на стол.

– Так же и моё сердце, Дэн. Оно полное… не тобой.

Парень усмехнулся:

– Я думал, что через столько времени в нем появилось место для меня. Все эти месяцы все вокруг считали, что мы с тобой любовники. Ты не опровергала это заблуждение, и я надеялся, что рано или поздно так и случится.

Господи, как же тяжело говорить «нет» тому, кого уважаешь и любишь, как друга, зная, что после этого «нет» не останется и дружбы тоже.

– Я не давала тебе этой надежды, Дэн. Никогда.

– Но и не отнимала. Неужели ты все еще любишь его? После всего, что он тебе сделал? Любишь?

Я посмотрела на Дэна, на отчаяние в его глазах и судорожно втянула воздух.

– Разве можно приказать себе: люби этого, а того не люби? Можно сказать себе: не думай, не вспоминай? Ты можешь, Дэн?

Он шагнул ко мне и взял меня за руки:

– Я люблю тебя, мы могли бы попробовать. Ты свободная женщина. Что мешает попробовать, Дарина? Просто дай мне шанс…

– Не свободная… – тихо ответила я и осторожно высвободила руки.

– Ты разведена, разве это не говорит о том, что ты свободна?

– Не разведена. Я по-прежнему Дарина Воронова. Развод был фикцией.

Дэн усмехнулся, отвернулся от меня и посмотрел вдаль.

– Ты к нему едешь, да? Все было напрасно – наш побег, мое освобождение?

– Нет, не к нему, Дэн. И все было не напрасно. Ты помог мне, и я благодарна тебе за это. Благодарна. Но ведь благодарность – не любовь, а любви я никогда тебе не обещала.