Посвящается моему другу и сослуживцу Александру Атанову.

Интро. Неудачная дача

Обычная дача на берегу Черного моря.

Солнце нещадно припекало, была середина июня. Ничего необычного, на первый взгляд. Если бы не четыре немецких внедорожника у ворот этой самой неприметной дачи.

Дача явно принадлежала не самому богатому обитателю этих мест, была ещё советской постройки, что и вызвало бы у любых наблюдателей неподдельное удивление фактом появления таких дорогих машин у её забора.

Кто-то мог бы подумать, что это какой-то очень преуспевающий бизнесмен решил навестить какого-нибудь своего престарелого родственника, но если присмотреться к нещадно снесенному бампером заборику, здесь происходило что-то другое.

— Где цацка, урод?! — не очень вежливо спросил у привязанного к стулу пожилого мужчины бритый мужик с бычьей шеей. Винтажная, где-то из начала двухтысячных, кожаная куртка, толстая золотая цепь, золотая фикса во рту — всё это говорило о том, что профессия у этого бритого мужика была специфическая, криминальная.

Человек на стуле был одет в потёртые трико, просевшее в районе колен, и майку, которая сейчас была слегка забрызгана кровью.

— Я не понимаю о чём вы, уважаемый. — с некоей усталостью и обреченностью в голосе ответил бритоголовому мужчина.

— Слыш, э? Слыш! — не вынес другой участник этой беседы, сильно перекачанный детина в спортивном костюме. Он взял связанного за подбородок и приблизил к своему лицу. — Гусь, э! Я те перья ща выдерну все! Ливер выпущу! Э, слыш! Где цацка?!

— Простите… — мужчина «выдернул» своё лицо из руки перекачанного спортсмена. — К сожалению, я понятия не имею…