– Ты знаешь, кого, – на тон ниже ответил Цветаев.

– Я её не тащил, и вообще, это не твоё дело!

– Конечно, не моё, – сказал Цветаев так, что Пророк вопросительно уставился на него.

– Не-е-т… – показал он головой, словно действительно о чём-то догадался, и лицо его ожесточилось: на высокий лоб легли морщины, а скулы стали твёрже.

– Ты же сам намекнул мне ночью, – вспомнил Цветаев.

Пророк заскрипел зубами, пожалев о своей слабости.

– Ещё одно слово, и я тебя пристрелю!

– Как хочешь, старик, как хочешь, но я бы подумал.

У Пророка расширились зрачки, он всё-таки схватился за пистолет. Значит, позвонила, развела по всем правилам, понял Цветаев. На крохотной веранде у него был шанс легко отобрать у Пророк оружие, но он этого не сделал. Безразличие нахлынуло на него. Под ногами покатилась бутылка.

– Откуда появились бандерлоги, когда мы брали Осипа Царенко? – озадачил его Цветаев.

Пророк задышал так, словно за ним гналось стало буйволов.

– Я… я… я услышал, что ты говоришь с Иркой.

– Тебе показалось, – Цветаев честно поглядел ему в глаза.

– Нет, мне не показалось, – Пророк всё-таки вытащил пистолет из кобуры. – Ты говорил с ней!

– Тебе показалось. У тебя мания.

Цветаев почувствовал, как лицо у него сделалось словно маска.

– Мне не показалось. Я узнал её голос.

– Ты ошибся. Я говорил совсем с другой женщиной, но тебе не надо было знать её номер.

Цветаев невольно подумал о Зинаиде Тарасовой, которая вряд ли потянула бы на роль роковой женщины.

– Я тебя сейчас застрелю, – сказал Пророк отрешённо, – а всем скажу, что ты и есть предатель.