— Я не пойду с вами в клуб.

— Почему?

— Влад, это уже не входит в мои обязанности.

— А если я тебя зову?

— Нет, — в этот момент в горле запершило. Как будто что-то помимо меня сопротивлялось говорить «нет».

— Довезешь нас?

— А что, у меня выбор есть? — вздыхаю.

— Фисташка, ты на вопрос не ответила.

— Прекрати меня так называть, — свожу брови к переносице.

Смотрит на меня, ожидая ответ.

— Танцую, — честно отвечаю я.

Влад улыбается.

— Хорошо.

— Не называй меня больше фисташкой.

— Почему? Тебе неприятно?

— У меня есть имя.

— Не могу обещать.

— Хотя, какая разница, — тихо отвечаю, — вы ж все равно завтра улетаете.

— Я бы не был так уверен, — ухмылка так и не сползает с лица мужчины.

— Но мне говорили только три дня, — поднимаю глаза и на секунду все-таки зависаю, теряясь в серых ледниках, — Манулов передумал? — доходит до меня, и я пугаюсь такой перспективы.