— Ну ладно, — усмехаюсь и усаживаюсь на стул. Провожу взглядом по этим, якобы влюбленным лицам, и останавливаюсь на девчонке. Длинные каштановые волосы завязаны в конский хвост, на лице ни грамма макияжа. Худая, мелкая и серая, как приближающаяся осень. Такие обычно супер правильные, и до свадьбы «ни-ни». Замуж выходят за каких-нибудь ботаников, а потом страдают от того, что в жизни не ощутили ни одного оргазма. Полная противоположность моему типу. Блеклая и мрачная.

— Илья, как тебе? — прерывает мои разглядывания ее мать.

— Что как? — озадаченно вскидываю бровь, не особо понимая вопроса.

— Еда нравится?

— Я бы имбирь добавил и лук зеленый, было бы вкусней, — зачем-то говорю это, хотя не планировал заводить дружбу с местными обывателями.

— О, вот как? — задумчиво тянет Ольга. Зато старик косится так, будто бы я помоями облил его ненаглядную. — В следующий раз попробую добавить. Спасибо за совет. — Выдает наивную улыбку женщина, а мне от этого хочется скорее смыться подальше. Что за гребанная семейная атмосфера.

— Мам, я наелась. Помою посуду и пойду, ладно? — подает неожиданно голос девчонка. Как же ее… совсем имя из головы вылетело.

— Оставь, я сама. Иди отдыхай, Дашуль.

Точно! Даша! Дурацкое имя. Как и его хозяйка. Девчонка мажет взглядом по отцу, видимо помнит утренний укор в свой адрес. И мне даже кажется, что она не пойдет против его воли. Однако Дарья удивляет. Относит посуду в раковину и молча выходит. Надо было видеть выражение старика в эту минуту. Как знатно перекосило, я едва сдержался, чтобы не заржать вслух. У папочки ж пунктик на чистоту. Повернутый фанатик. Меня с детства дрюкал, мать дрюкал. Ему надо было клининговую фирму открывать, а не юридическую. Там бы он затмил всех.

— Ма! — разлетается голос девчонки из коридора. Затем появляется ее голова с крайне округлёнными глазами. — Тут коробка была, а где она?

— Какая коробка? — спрашивает Ольга. Пропускаю мимо ушей вопрос, встаю и также отношу посуду в раковину. Жаль не вижу фейс старика, занятное зрелище его бесить.

— Ну, коробка, здесь стояла. Небольшая такая.

— Милая, ты же ими занималась, а не я. Откуда мне знать?

Выхожу в коридор, и тут до меня начинает доходить. Коробка. Точно. Именно в том месте, где сейчас стоит Даша. Там была коробка. Забавно, однако, карты складываются.

— Я ее выбросил, — спокойно сообщаю новость, положа руки в карманы джинс.

— Ч-что? В смысле? — открывает рот от удивления девчонка. Мы стоим друг напротив друга, она такая мелкая и худощавая, и я высокий и широкоплечий. Кажется, дунь и сломается. Смотрит на меня снизу вверх, а в глазах искры гнева мелькают.

— Мусор отправился в мусорку. Все что стоит возле порога — это мусор. — Ровно и с издевкой произношу каждое слово, ухмыляясь. Вот так удачное завершение вечера. Будет знать, как приезжать туда, где тебе не рады. — А мусор, нужно выбрасывать да, папочка?

— Ты совсем что ли? Это были мои вещи, а не мусор! — срывается на крик Даша, хватаясь за голову руками.

— Ну сорян, — пожимаю плечами, натягивая наигранную улыбку. — Теперь это будут вещи бомжей. Им же тоже во что-то одеваться надо.

— Там была моя любимая толстовка! Иди и принеси обратно! — требовательно заявляет девчонка, на что получает усмешку. Совсем страх потеряла. Не понимает, с кем связалась видимо.