Пролог

Прошлое...

— Я никому не доверяю так, как тебе. Понимаешь? — произнес изрядно подвыпивший мужчина, погладывая на сидящего напротив друга.

Константин икнул, пытаясь зафиксировать свой взгляд на товарище.

— Конечно, Стас! И я тебе доверяю. Очень.

— Тогда, пей, давай.

— Да хорошие мы уже, Юрьевич.

— Не дрейфь, Костя. Мы с тобой еще повоюем!

— Отвоевались, — буркнул себе под нос Спирин, — Хватит. Забыть пора. Полной жизнью жить пора. Семье себя посвятить пора.

— Не могу я, — Давыдов вскочил на ноги, — Не хочу. Да и не забываются такие места, как Афган, брат. Тебе ли не знать? Разве можно вычеркнуть из жизни тот момент, когда ты меня, полудохлого на своем горбу четыре километра пер? Шкуру мою спас! Да я в долгу у тебя до конца своих дней!

— Что здесь происходит?

В комнату бесшумно вошли две молодые женщины.

— Олюшка, — заворожено глядя на жену, выдохнул Константин, — А мы тут…Разговариваем.

— Вижу, — Ольга скрестила руки на груди, демонстрируя недовольство их поведением.

— Стас, а ты чего так раздухарился, — Маргарита Давыдова ловким движением руки убрала со стола почти пустую бутылку водки, — Не стыдно вам, мужики! На вас же дети смотрят!

— Дети, — словно ото сна очнулся Станислав, — Точно. А где они сейчас?

— В зале, — женщины недоуменно переглянулись, — Играют.

— Решено, — ударил себя в грудь кулаком Давыдов, — Оля, Костя, а отдайте Лерку свою за сына нашего. Породнимся хоть!

— Ты в своем уме? — возмутился Спирин, растягивая каждое слова по слогам, — Они же дети. Им всего-то по три года. Какая свадьба?

— Нет, — усердно замотал головой Стас, — Это Глебу нашему три года. А Герману уже семь.