Подхватив пиджак со спинки кресла, Герман почти бегом направился к выходу.  Куда гонит? Зачем ему все это? Но тихий, почти неживой голос, гнал лучше всякой плетки. Девочке действительно плохо. Нет, не просто плохо – отвратительно!

А в телефоне опять гудки. Теперь уже от него вызов. С третьего раза получилось контакт найти.

- Ты где?!

- М-м-м…не орите…

Голова у нее болит? Мигрень? Или со слухом что?

- Где ты? - повторил настойчиво.

- Зачем вам?

Да сам бы знать хотел!

- Ответь на вопрос!

- До свидания.

И опять сбросила. Ну… упрямая. Но кое-что он смог уловить – непривычная тишина. Значит, дома. В больнице обычно шума больше, вряд ли Влада вип-палату заказала.

Следующим он набрал отдел кадров. А через пять минут мчал по городу, пытаясь сообразить, какого, собственно, хрена?

Тем более по основному адресу ему никто не открыл. Герман стоял перед закрытой дверью в обычном подъезде средней паршивости, и чувствовал себя идиотом.

Вполне возможно, что девчонка вчера отметила повышение и зависла у очередного любовника. Если она с такой лёгкостью прыгает на шею первому встречному, это неудивительно. Мобильник в руке тихонько хрустнул, а Герман буквально заставил себя выдохнуть.

Ещё один адрес есть. Съездит просто для очистки совести, но если ее и там не окажется…

Но Влада оказалась именно там.

Сама открыла дверь. Тихо ойкнула и попыталась закрыть, а Герман чуть не прохлопал момент.

Одного взгляда на совершенно больное и ободранное личико хватило, чтобы клокотавшая внутри ярость круто поменяла ориентиры.

***

Не успела.