Дернул меня черт при знакомстве с ним согласиться. Да еще сдуру притащить ему в подарок кучу невесть как попавших в мой дом журналов «Военный охотник». Теперь он по гроб жизни уверен, что я ничем от него не отличаюсь. Хотя, чего уж там, иногда даже неплохо встряхнуться, побродить по лесу, отстрелять с десяток патрончиков по банкам, посидеть, встречая рассвет в скрадке. Конечно, в июне какая охота, но для хороших людей… мы как раз к ним и относимся. Да-а…
Ладно, хватит ворчать. Лучше послушаю, чего там опять шеф с Семой обсуждают. Ага, очередной газовый скандал. С тех пор как наша «ридна ненька Украйна» стала независимой, ни мы, ни россияне и года не можем прожить без скандала по расчетам и распилу газовых «бабок». Во, переключились на альтисторию. Бред, по-моему, полный. История — это то, что уже случилось, и ничего ты с этим не сделаешь. Правда, фантастику по теме альтистории я тоже почитать люблю. Вот сейчас они как раз одну из книг на эту тему и обсуждают. «Попытка возвращения», если не ошибаюсь. Там автор по некоторым болевым точкам современных украинских воззрений прошелся, вот Сема и взвился. Молодой еще, хотя и талантище в электронике, Сема наш, Бридман по фамилии. Любитель старинных радиоприемников и радиосхем, а также исторических книг об ошибках правителей.
Не, ну не подеретесь же. Хотя Сема вон аж красный стал, хоть прикуривай. Да куда ему до шефа. Тот, с его-то памятью, наверняка все протоколы Нюрнбергских процессов наизусть процитирует. Вмешаться, что ли. Но ведь оборачиваться придется — не люблю разговаривать, сидя затылком к собеседникам. А неудобно, слишком трясет. Дорога-то та еще, не зря наш водитель егерь Михалыч помалкивает и весь в рулении. Трясет как собаку. Хм.
Как собаку. Собака-то как раз на тряску и внимания не обращает. Спокойная такая черная глыба, в ногах у шефа пристроившаяся. Любимая собака шефа. Алабай, кажется, я в породах слабо разбираюсь, это же не мои знакомые до винтика машины.
Ого, а это что за явление Христа народу? Туман полосой, да густой какой. Словно дым из кочегарки какой-нибудь к земле прибило. Правильно, притормаживай на фиг, а то въедем во что-нибудь на полной скорости…
Автомобиль, слегка притормозив, вылетел из тумана на еще более разбитую, чем раньше, дорогу, и водитель, он же егерь, Михалыч от неожиданности резко ударил по тормозам. Машина встала, и все, кроме водителя, выскочили наружу. Местность была почти та же, но лес выглядел иначе, более дремучим. А на чистом до этого небе ровным строем, тройками в сопровождении нескольких пар более мелких самолетов-истребителей, шли на небольшой высоте также странно знакомые двухмоторные бомбардировщики. Неожиданно пара истребителей резко спикировала вниз, сквозь мелькающий диск винта на переднем из них блеснули огоньки, и в сторону машины пронеслось несколько трассеров. Успевшие почти инстинктивно среагировать на атаку охотники бросились в стороны, кувыркаясь и пытаясь укрыться за кочками. Замешкавшийся егерь дернулся, внезапно завалился на бок и застыл на сиденье, упершись телом в полуоткрывшуюся дверь. Самолеты перешли в набор высоты. Обалдевшие от всего происходящего охотники встали и медленно пошли к машине, от которой резко потянуло бензином. Тут же над пролившейся под машину лужей бензина поднялся сначала слабый и малозаметный, но быстро разраставшийся огонек. Остановившиеся и пытавшиеся понять, что случилось, охотники, Сергей Иванов, держащий за лямки рюкзак и карабин «Лось», Семен Бридман с наладонником и Андрей Мельниченко, ничего не успели сделать, когда пламя вдруг резко охватило машину. Семен, отбросив КПК, рванулся к машине, но был сбит с ног подсечкой и прижат к земле Сергеем.
— Ты что! Там же Михалыч! Пусти, — хрипя и давясь от резко и противно пахнущего дыма, закричал Сема.
— Успокойся. Он мертв. Ничем ты ему не поможешь, только сам обгоришь, — ответил Сергей. Медленно пятящийся от горящей машины Андрей, обернувшись и перехватив полный боли и недоумения взгляд Семена, утвердительно кивнул. Тут же их внимание отвлеклось на громкий, басовитый лай алабая. Выскочив из кустов и подбежав к хозяину, собака, обычно спокойная и невозмутимая, как восточный мудрец, ожесточенно лаяла на охваченную пламенем и черным, ядовитого вида дымом машину, в которой хлопали, разрываясь, патроны.
— Что случилось? Какого х..! Это что, бред? — оттащенного подальше от машины Бридмана прорвало.
— Ну, ты же недавно об этом рассуждал. Перенос, блин. И, похоже, в любимый период всех этих ваших альтернативщиков. Великая Отечественная, немцы. Пошли-ка, кстати, куда-нибудь в сторонку. А то торчим здесь, как тополи на Плющихе. Вдруг еще какой шутник попадется, — внешне спокойным голосом, в котором только чуткое ухо шефа или бывшей жены смогли бы различить скрытое напряжение, сказал Сергей.
— Уверен? — тоже с напряжением в голосе спросил шеф, доставая из кармана мобильник. Как Сергей и ожидал, последний сигнализировал об отсутствии сети.
— Андрей, не держи меня за лоха. Атаковал нас «мессер», летели «юнкерсы» восемь-восемь. А уж прокачать в темпе обстановку меня в армии научили, ты знаешь, — ответил Сергей.
Стоявший и откашливавшийся Бридман с оторопью посмотрел на коллег.
— Вы что, ох… одурели? Какие «мессеры», какой шутник? И что с Михалычем? Надо же что-то делать!
— Не, Сема. Ты, конечно, админ классный. Но тормоз. Шутник тот, что нас обстрелял. Если б он серьезно нас прибить хотел, то из пушки бы добавил, и все. А он так, пугнул очередью из своих двух синхронных пулеметиков. Да полетел по своим неотложным люфтвафьим делам. А Михалыч… вечная ему память. Погиб от руки немецко-фашистских захватчиков за двадцать лет до своего рождения. Уж на «груз 200» я в Афгане насмотрелся по самое не хочу, — с раздражением ответил Сергей.
Тем временем Андрей сходил в сопровождении своего пса к горящей машине, подобрал ружье Сергея, КПК и рюкзак. Подойдя к разговаривавшим напарникам, он сбросил все это к ногам Сергея и сказал:
— Так. Делать нам здесь больше нечего. Идем по дороге на восток. Если все так, как говорит Сергей, есть шанс выйти к нашим. Кстати, помнится, где-то на этой дороге поселок крупный должен быть. Колхоз там в свое время был богатый… Да, лопухнулись мы с тобой, Сема. Даже рюкзаков не прихватили. У тебя, Сергей, что в нем есть? — Андрей, глава небольшой компании «Танкосервис», в которой и работали Семен с Сергеем, привычно выделил самое главное и приступил к своему любимому делу — менеджменту, или по-русски управлению и распределению.
— Подождите. К каким нашим? Это к коммунистам, что ли? В лапы «Смерша», хотя нет, сейчас пока НКВД… Вы что, сдурели? В ГУЛАГ захотели? Или еще круче, на Лубянку, и начнут выпытывать все о будущем! Остаемся здесь. Немцы с мирным населением пока не воюют, их еще комми не спровоцировали. А мы как-нибудь на запад переберемся. Шеф, у тебя же память почти идеальная! Вспомни, что в первые месяцы творилось! В лучшем случае нас какой-нибудь заградотряд шлепнет без лишних мучений, как шпионов немецких! У нас ни документов, ни знания повседневных реалий. Мы ведь и говорим с другими интонациями! И словечки у нас другие! Вы что… Мы же даже не русские, мы из Украины, — Сема, краснея и пулеметной очередью выплевывая слова, с жалостью и недоумением смотрел на постепенно наливающегося гневом Сергея и на Андрея, внешне спокойно гладящего свою собаку.
— Значит, так, — Андрей, встав и жестом притормозив разгневанного Сергея, продолжил холодно-командным тоном: — Семен, я всегда считал тебя очень умным человеком. Поэтому не надо нести чушь, прочитанную в книгах людей, неадекватно оценивавших сегодняшнюю обстановку. Тем более тебе, с твоей фамилией. Я уже молчу про то, что мы с Андреем в свое время при коммунистах пожили. Он больше, я меньше, но оба знаем о той жизни поболее твоего. Поэтому осматриваем запасы, хороним Михалыча — и вперед.
— Не похороним, шеф, — спокойно сказал Сергей. — Он обгорел сильно. Чем брать будем и чем могилку копать? Лопаты у меня в рюкзаке нет, а все, что в машине, достать не сможем. Так что…