— Ты разыгрываешь нас?

— Нет, не разыгрывает, — желчно усмехается Ксюша и смахивает слезу с щеки, вставая с кресла. — Это из-за нее, да? Из-за Вольской? Ты у нее был?! — срывается, заставив нотариуса вздрогнуть. — Как, скажи мне, ты можешь поставить на нас крест ради какой-то голодранки?!

— Сядь на место. Я ни на ком крест не ставлю.

— Да ты же избавляешься от всех нас! Затыкаешь нам рты своими деньгами! Тебе плевать, что будет дальше со мной, с сыновьями, с Аликой! Ах… На нее тебе особенно плевать! Она же не твоя дочь!

— Ксюша! — шикаю я, но слишком поздно.

Дверь уже открывается, и появившаяся на пороге Алика едва шевелит губами:

— Что значит — не твоя?

— Дооралась? — Подпрыгиваю со стула, бросив ручку. Алика срывается с места и бежит к лестнице. — Молодцы, твою мать! — фыркаю своей семейке и мчусь за сестрой.

Не успеваю. Юркая слишком. Запирается в своей комнате раньше, чем я на второй этаж вбегаю.

— Алика! — Дергаю ручку. — Открой!

— Уходи! — кричит сквозь слезы. — Я-то думала, почему он такой холодный со мной, а тебя все по головке гладит… А оказывается…

Снова и снова дергаю ручку, плечом толкаю дверь.

— Открой, или я ее вышибу! Я не шучу!

— Да пофиг уже! Вышибай!

Слышу звон стекла. Эта маленькая дурочка что-то разбила. Взрываюсь изнутри. Отойдя от двери, напрягаюсь каждой мышцей и в прыжке выбиваю ее, вывернув замок.

Алика сидит на кровати. На ее щеках блестят дорожки слез. В одной руке кусок разбитого зеркала. На другой задран рукав свитшота, а из перерезанной вены толчками бьет кровь, заливая ее джинсы, покрывало и ковер.