– Я нашла бы способ уничтожить и ее… А вообще, Роберт, ты ведь мог меня вчера изнасиловать, так?

– Ты не пойдешь на такую подлость, Кир.

– На многое ради тебя пойду. Разведись и все станет нормально, я тоже ношу редкую фамилию, между прочим.

Я мысленно зову Зою, и она приходит… Разве это не волшебство? Она застывает в дверном проеме, а Мишутка, завидев меня, бросается со всех ног в распростертые объятия.

Мне хочется убежать прямо сейчас… Посадить семью в машину и свалить ото всех куда подальше. И мы едем на море…

Зоя еще дрожит в моих объятиях, целует мои щеки, качаясь на волнах стихающего удовольствия, когда в ауру страсти врывается звонок Шевелева.

– Роб, Крестовский пришел в себя, – шепчет она, крепко обнимая меня за плечи. – Я так рада! Он скажет полиции, кто на него напал и все будет хорошо.

– Я очень рад, Зайка, – шепчу, помогая ей одеться. – А на деньги, сэкономленные на Либермане, поедем в отпуск.

– Да! А куда ты хочешь? Давай покажем Мишке настоящий Диснейлэнд?

– Согласен, Зой. Пусть Крест живет долго и счастливо, но без нас.

Мы гуляем по берегу, наслаждаясь шелестом морских волн и позволяя ветру обласкивать кожу. Купаем Мишку и строим замок из мелкой гальки. Мечтаем об отпуске, целуемся, держимся за руки, чувствуя, как стена между нами истончается, рушится, покрывается трещинами…

– Зой, я хочу, чтобы все было по-другому…

Глажу ее влажные от тяжелого морского воздуха щеки, перебираю пальцами густые волосы, пьянею от сине-зеленого взгляда. Хочу сказать, что мне не все равно, с кем быть… Много чего хочу, но звонит Либерман, разрушая наше уединение.

– Кто там, Роб, – счастливо улыбается она.

– Либерман, чтоб ему пусто было. Да, Моисей Лазаревич, слушаю. Мы уже знаем, что есть хорошие новости, нам звонил Шевелев. Прошу прощения, что зря вас побеспокоил, но…

– Погоди, Роберт. Плохи дела. Крестовский сказал, что на него покушалась Зоя. И что у них была длительная любовная связь. Говорит, что хотел с ней порвать, так как нашел другую женщину, и Зоя пришла выяснять отношения, просить его остаться. И что сын Зои от него…

– Боже, что вы такое говорите? – упавшим голосом спрашиваю я.

Зоя бегает за Мишкой, смеется, рисует на гальке фигуры. А я с трудом держусь на ногах от свалившегося на плечи потрясения… Мишка не мой сын, а Зоя жестокая лгунья? Выходит, так?

– Роб, ты здесь?

– Д-да…