[Сеют]
VIII И бросает
IX И летит с него, как с ме<сяца>
Шерсть буланая в <туман>
«Песни, песни, о чем вы кричите?..»
Но осенняя синь не лечит.
Есть несчастие в мире этом,
Хоть отрадно его носить,
То несчастье родиться поэтом
И своих же стихов не любить.
Есть несчастье в мире этом,
Когда чувства как с крыш воробьи,
То несчастье родиться поэтом
И своих же стихов не любить.