- Обычно Скок грабит магазин с двенадцати до часу. Залезем внутрь и устроим засаду. Дождемся пока возьмет портсигар и на месте завалим, - кулак врезается в ладонь, на лице появляется безумный оскал. Пацан настроен серьезно.
Глотаю слюну. Где-то в глубине души я рассчитывал, что мы потратим пару дней на поиск подходящего оружия, еще пару на проработку плана. После всех подготовок к окончанию следующей недели пойдем на Скока. Страх от того, что через несколько часов окажусь в одном помещении с серийным убийцей, пробежался дрожью по телу.
Расслабься. Это же просто игра. Ну пырнет он тебя ножом, появишься на респауне, целехонький и невредимый. Немного успокаиваюсь, но мысли, так и норовят, вернуться к боли в рассеченной кастетом башке.
- Ну, что скажешь? - смотрит из-подо лба.
- А? - похоже я завис.
- Согласен?
- Да, давай попробуем, - малой не ссыт. Я тоже не должен. - А оружие есть?
- Пошли, - ведет меня в комнату.
На журнальном столике рядом с инструментами лежит лук. Бельевая веревка натянута между концами изогнутой неотесанной палки. Желание идти с ним в пати заметно снижается. Бельевая веревка, значит...
Макс берет лук, натягивает тетиву. Палка сгибается в правильную полуокружность и отзывается скрипом. Поднятыми вверх бровями Макс спрашивает, что я думаю по этому поводу. Пожимаю плечами.
Берет со столика следующий предмет - обструганная палка с убогими перьями на конце. Похоже, он распотрошил подушку. Там, где должен быть треугольный наконечник, в палку вставлено лезвие ножа. Не кончик, а почти целое лезвие, длинной сантиметров десять. Язык не поворачивается назвать это стрелой. Заточенное лишь с одной стороны оно крепится плотной скруткой из черных ниток.
Пока я готовлю речь, которая скорее всего разочарует парня, Макс вдевает стрелу в тетиву. Подготавливаю аргументы: во-первых, в помещении использовать лук, как минимум - странно; во-вторых, сильно сомневаюсь, что эта хрень, вообще, работоспособна. Набираю побольше воздуха.
“Тр-р-р-р-р-р” - самодельный болт вошел в межкомнатную дверь больше чем на сантиметр.
Гордо задирает голову, смотрит в глаза - ответ на мое сомнительное пожимание плечами. Кладет лук на место. В руках появляются пассатижи, металлические губы смыкаются на лезвии. Напрягаясь, вытаскивает стрелу из дерева.
- Этим, между прочим, - трясет пассатижами перед носом. - Я тебя от незапланированного респа спас.
- Мля, - неудобно как-то получилось. Я ведь даже не спросил, как тут оказался. - Так, ты его...? - изображаю выстрел из лука.
- Да. Только обычной стрелой, - копается в предметах на столе, поднимает палку с привычным наконечником. - С тридцати метров в живот попал.
- Нифига се...
- Повезло, - отмахивается и отводит глаза.
- Так может он сдох?