Я рисую, но я не художник,

И пишу, только я не поэт,

Красоты молчаливый поклонник,

Одинокий, блуждающий свет.

Не тоскую, но грусть окрыляет,

Не люблю, но любовью живу,

Вижу часто, как время стирает,

И с опаской на это смотрю.

Я молчу, прерываясь на слово,

И живу, прерываясь на смерть,

Доверяю, хоть знаю все ложно,

Замерзая, хочу я согреть.

Как невольник все мыслями грежу,

Слишком часто летая во сне,

Понимаю все чаще, что брежу,

И боюсь потеряться во мгле.

Я теряюсь средь глаз, пропадаю,

В глубину душ людских вновь лечу,

С каждым днём я все больше не знаю,

Что от жизни от этой хочу.

Рисовать? Только я не художник.