— У меня его нет, — повторила она. — Я выбросила его.

— Ты выбросила его... — он провёл рукой по волосам и очень сильно сжал их. — ...Ладно. Ладно, где?

— В океан, дурень. Без него они никогда нас не поймают, верно? По крайней мере, если они его найдут, то не узнают, чей он.

У него задрожали руки. Не от страха. Не от нервов. От злости.

— Вивиан... Этот пистолет был зарегистрирован на имя моего отца. Я взял его, когда переезжал. Надейся, что они не найдут его, потому что если найдут, то свяжут его со мной.

— Свяжут с тобой, — по её взгляду он понял, что ей было плевать. С ним. О ней он ничего не сказал. Она и правда позволила бы ему взять всю вину за содеянное на себя, и, наверное, единственное, о чём бы она сожалела в таком случае, так это о том, что его нет рядом, чтобы исполнять её прихоти.

— ...Мне надо идти, — он отвернулся.

На полпути к двери Вивиан за его спиной всхлипнула:

— Ашер...

— Что?

— Я тебя люблю.

Её слова были сродни цепи вокруг его горла, которая рывком остановила его и выбила из него воздух. Он упёрся руками в дверной косяк. Его голова опустилась.

Всё ещё больно. Почему? Почему он просто не может выплеснуть на неё свой гнев? Даже апатия была бы лучше этого чувства. Когда она сказала эти слова так открыто и искренне, он вспомнил, почему он влез в эту историю в самом начале.

Я хотел, чтобы ты полюбила меня. Я хотел этого больше всего на свете.

Он всё испортил. Включая её.

— Знаю. Я тебя тоже люблю.

Но он ушёл, потому что больше не мог вынести её слёз.