— Сыночек, — женщина отодвигает меня в сторону и, не снимая обуви и пачкая чистый пол грязью, идёт к парню, раскинув руки в стороны. — Как же давно я тебя не видела. Я соскучилась.

— Я задал вопрос, — Артём подходит ко мне, становится за спиной, будто прячется за мной от этой женщины. Мамы. Хотя мамой её сложно назвать. И я неосознанно делаю шаг левее. Чтобы не позволить ей обнять Артёма. И даже приблизиться к нему. Нащупываю его руку и сжимаю ладонь...

— Я приехала увидеться с сыном, — женщина пытается меня обойти. — Да уйди ты, девчонка. Я сказала тебе, что делать. Иди чайник поставь!

— Вали нахер из нашего с батей дома, — Тёма отшвыривает куртку, которая до сих пор находится в моих руках на пол, в лужу грязи.

— Ты как с матерью разговариваешь? Совсем от рук отбился! Знала, что Гриша нормально тебя не воспитает! А мне в суде не поверили.

— Я повторяю тебе, уйди! — Тёма начинает трястись. Я знаю, насколько ему сейчас сложно. Поэтому снова сжимаю его руку. И подношу к губам. Целую трясущиеся от напряжения пальцы и прижимаюсь к руке щекой.

— Тише, мой хороший. Тише, — оборачиваюсь к нему и шепчу тихо.

Артём кивает и прикрывает глаза, успокаиваясь. Чувствую, как он расслабляется. Берёт верх над чувствами.

— Батя тебе сказал, чтобы ты сюда больше не заявлялась. Что ты забыла здесь? По традиции ты должна заявиться примерно… через десять месяцев. Что случилось? Деньги закончились? На наркоту не хватает? Или очередной любовник бросил?

— Артём! Не смей со мной так разговаривать! Я приехала, чтобы увидеть тебя.

— Увидела? Проваливай давай! Нахрен пошла! — выкрикивает Артём в ярости.

— Темочка, мы можем поговорить? — я ладошками обхватываю его лицо, чувствуя, что у него снова поднялась температура. — Тёма, — глажу скулы, пытаюсь заглянуть в карие глаза, которые просто пылают от ненависти и ярости. — Давай поговорим. Прошу тебя. На кухне.

Парень переводит взгляд с матери на меня. Кивает и идёт за мной на кухню.

— Нахрена ты её пустила? Нахрена, Сонь? — ударяет здоровой рукой по столу.

— Я же не знала, что… Тёма, — подхожу к парню и обнимаю его. — Я ничего сказать не успела.

— Прости, Бэмби, ты не виновата. Прости, — кладёт подбородок на мою голову.

— Тёма, она твоя мама, ты не можешь её выгнать, — говорю мягко, боясь, что Артём снова вспылит.

 — Она мне никто. Пусть валит!

— Хороший мой, — рукой вожу по напряженным плечам и спине, — она только приехала. Только из аэропорта. Ты же не можешь её просто так выгнать?

— Могу. Она мне практически чужая женщина.