Он сидел над макетом несколько часов, периодически отвлекаясь на еду и на то, чтобы выпить таблетки. Надеялся, что простуда отступала, впрочем, заморачиваться на нее ему было сейчас некогда. Хотелось успеть до конца дня.

И это Моджеевскому удалось. Когда он хотел, то многое мог. Почти все.

И в начале восьмого вечера, когда Женя уже добралась до дома, ей в личку прилетело наконец сообщение от самого неугомонного из знакомых ей олигархов. Еще и с картинками.

«Вот для этого», - обрадовал ее Роман, отчего она едва не подкатила глаза.

Сидишь за ужином, никого не трогаешь, пытаешься читать книжку. И тут – какая честь! – он вспомнил о ее существовании! Женя сперва даже смотреть не хотела, что он там писал, но все же не удержалась. И дошло до нее отнюдь не сразу...

... а уж когда дошло!

«И как это понимать, Моджеевский?» - не то. Стерла.

«Чего ты от меня хочешь? Это новая подачка?» - нет, она примерно представляла себе, что он ответит, если для чего-то поставил себе цель помириться.

«Оставь меня в покое, пожалуйста» - вроде бы, и ничего. Но рука отправить не поднялась.

И Женя вскочила с места, забегав по кухне, в несвойственном ей возбуждении. Хорошо еще, что папа не видел, запропав в мастерской – какую-то новую коллекцию готовили.

Сил оставаться в спокойствии не было. Это странно. Так странно – одновременно чувствовать и бешенство, и обиду, и тоску, и любовь. Все сразу. Все перемешано. Почему-то иначе с этим мужчиной у нее никак не получалось с самого первого дня. О, она прекрасно помнила времена, когда ее доставали его бесконечные свершения, от которых проблем было больше, чем положительного результата. Она сознавала, что когда-то всерьез опасалась каждого следующего его шага – те неизбежно приводили к хаосу в ее жизни и в жизни окружающих.

Она помнила и собственные сомнения в том, что ей действительно с ним по пути. Помнила, как далеки они были друг от друга после нелепо окончившегося отпуска в Италии и особенно – после Роминой командировки в Мюнхен. Немалую роль в этом сыграла и его бывшая жена, и ее увлечение Артом от одиночества. Ведь ей тогда и поговорить было не с кем.

Но еще Женя знала, что никогда и ни с кем не смеялась так, как смеялась с Ромкой. И никто не умел быть таким очаровательным, каким умел быть он, когда хотел. И ни в чьих объятиях не оказывалось так тепло и надежно, как в его. И никто не способен был так быстро и... правильно решать проблемы, как он. И дело тут не в его статусе, не в его деньгах. Просто... он все это мог, знал как, понимал, что для этого нужно делать. При любом раскладе. Решительности Моджеевскому было не занимать. И горячности. И способности рубить с плеча.

Он защищал тех, кого считал своими. Он мог заслонить от целого мира. Он мог быть почвой под ногами. Он и для нее ею стал.

Что же тут удивительного, что она так сокрушительно, как подкошенная, упала, когда он все это у нее отнял, расплатившись? Отнял себя в один миг. Вот такого – шумного, взрывного, постоянно движущегося, даже когда ей хочется посидеть в тишине.

Теперь ей не сиделось. Она бродила по комнатам, собирая разбросанные то там, то тут вещи и складывая их – что-то в шкаф, что-то в комод, что-то в стирку. Зачем-то протерла пыль – вечер понедельника самое время для этого, ага. Полила цветы.

А потом оказалась на балконе, кутаясь в старое пальто, и глядела на Ромкины окна, пытаясь хотя бы немного разобраться в себе, понять, что со всем этим делать. В его спальне – она ее безошибочно нашла – горел свет. Значит, он там. Впихнул ей как подачку, а теперь там. И еще изображения дома в ее телефоне, в которых четко угадывалось, каким этот дом будет.

Как ему снова поверить? Можно ли ему снова поверить?

Что тогда случилось? Что-то же случилось! Она и в тот сентябрьский вечер это чувствовала.

Что так сильно его скрутило, что он ушел? Что она такого могла сделать? Надо ли ей это знать? Хочет ли она это знать?