Я столько времени жила и где-то в глубине души верила, что мой принц на белом коне, в образе Криса Ричардсона, обязательно появится. Дура! Наивная дура!
Я разразилась нервным смехом.
Пока я страдала, пытаясь забыть о нем, растила нашего сына и едва сводила концы с концами, он влюблялся в красотку Скарлетт, трахался с ней, замуж позвал, ребёнка сделал! Мужик! Сразу видно, чувства ко мне у него были очень «настоящие»!
Я с силой ударила по мягкому подлокотнику кресла. Сломала ноготь.
Сквозь слёзы меня вновь пробирал смех. Твою же мать! Я не спала ни с кем все эти годы. Просто не хотела других мужчин, не могла представить себя в постели с кем-то, никого не допускала до себя...
- Оливия Джонсон! Ты тупая идиотка! Никому ненужная, тупая идиотка! - громко вслух проорала я.
Остатки виски, что стояли неподалёку на столике, манили. Лучшего выхода, чем притупить боль алкоголем я не нашла.
Резво вскочив на ноги, я откупорила бутылку и сделала большой глоток. Рот и горло тут же обожгло. Я закашлялась.
- Ненавижу тебя, сраный Ричардсон! Ненавижу! - я кинула виски на пол. Бутылка не разбилась, но ее содержимое запачкало ковёр, растекаясь по светлому ворсу коричневой лужей.
- Ненавижу и люблю, - уже тихо добавила я, медленно сползая на пол, утыкаясь носом в колени.
Глава 8
День стремился к закату. Стены гостиной окрасились в оранжевый и алый, когда я, наконец, смогла «поднять себя с пола» и пересесть на диван. Слёзы кончились. Самобичевание тоже сошло на нет. Осталось лишь горькое разочарование и боль от произошедшего, но ничего, справлюсь как-нибудь.
Из сада доносилась музыка, которую периодически разбавлял радостный смех.
Я грустно улыбнулась своим мыслям, сжала в ладошке горлышко от бутылки с виски, сделала крохотный глоток.
Крепкий алкоголь шёл плохо. Вкус был неприятный, послевкусие ещё хуже, но стоит отдать должное - мне стало значительно легче. В голове царил туман, немного клонило в сон, зато рыдать уже не хотелось. Совсем. Меня поглотило равнодушие.
- Я, конечно, специально не приходил, чтобы дать тебе время побыть одной, но что ты творишь? - спокойно, но с осуждением произнёс Марко, который только что вошёл в гостиную.
Я демонстративно ещё раз отпила из бутылки.
- И он того стоит? - босс сел напротив, широко расставив ноги.
- Какая разница? Мне просто плохо, - ответила я заикаясь. Язык меня не слушался.