- А сколько нужно?

- Не знаю. Это твоя история, твое враньё. Предлагаю сказать, что полгода.

- Почему?

- Чем дольше с человеком общаешься, тем больше о нем знаешь. В нашем случае, я знаю тебя только по работе. Можем где-нибудь спалиться ненароком.

- Согласен, - задумчиво произнёс Марко. - А вообще, я надеюсь на то, что у предков не будет времени на всяческие расспросы про нас с тобой. Они увлечены подготовкой к свадьбе. Ведь торжество должно пройти на высшем уровне, без сучка и задоринки. Отцу надо показать себя с выгодной стороны перед новыми высокопоставленными родственниками.

- Что, жених выгодная партия?

- Очень. Перспективный финансист. Папаша у него денежный мешок.

- Ооо... - протянула я. - Неужели, брак по договоренности?

- Нет. Что ты. Шейла на такое не пошла бы. Она любит своего жениха. Они со школы знакомы. Лет пятнадцать назад семья Томаса эмигрировала из Испании в Америку, а мы с семьей из-за работы отца переехали в Лондон. Сестра очень тяжело переживала расставание, первая любовь, все дела... Но сложилось все неплохо. Томас с Шейлой все это время поддерживали связь, потом она поступила в Колумбийский, уехала в Нью-Йорк. Там они встретились, ну, и закрутилось...

При упоминании о Нью-Йорке сердце пропустило удар. Боже, как же же я скучала по этому многолюдному, огромному городу с небоскребами! По сравнению с ним, Марбелья крохотная скучная провинция...

- А ты как снова оказался в Испании?

- Вернулся на историческую родину, к бабушке. Проще сказать, сбежал от родителей, едва мне стукнкло восемнадцать, - босс натянул какую-то злобную улыбку на физиономию.

Подробности побега я уточнять не решилась. Черт с ним. Не мое дело.

- Если что, о твоём сыне мои родители не в курсе. Сама понимаешь, не оценят, - в дополнение буркнул Марко.

- Да, конечно. Им не за чем знать. Все равно до свадьбы у нас с тобой не дойдёт.

Он кивнул. Осушил свой стакан до дна.

Нашу беседу прервал голос пилота из динамика. Он сообщил, что самолёт приступил к снижению. Я пристегнула ремень, готовясь к посадке.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Серый Лондон встречал нас унылой погодой с противным моросящим дождем.

Мать Марко напоминала изюминку. Сухая, сморщенная, тощая, чересчур загорелая. Но стоит отдать ей должное, одета она была со вкусом, стильно и дорого, держалась очень уверенно, но без излишней пафосности и высокомерия. Сеньор Мур был типичным испанцем. Высоким, широкоплечим, с чёрными, как ночь глазами и такими же волосами. Могу поспорить, женщинам он нравился, несмотря на возраст. Внешне он был очень схож с Марко, только намного старше.

Уже с час мы сидели за большим обеденным столом вчетвером и вели высокосветские беседы о том о сем. Благодаря прошлому опыту и профессии я могла поддержать разговор практически на любую тему, чем полностью покорила мать Марко - сеньору Агату. Она разве что от восторга не завизжала, когда я на серьёзных щах принялась обсуждать с ней картины Эдварда Мунка. Отец Марко в этом плане вёл себя гораздо сдержаннее. Он изредка стрелял в меня глазами, то и дело оценивая, присматриваясь и иногда задавая вопросы из разряда личных. Например, кто мои родители, кем я работаю, где обучалась. С ним я чувствовала себя напряжённо, как на собеседовании. Меня спасало только умение изощрённо лгать и придумывать свою безупречную биографию «на ходу».