— Ты почему зеленая?

Я увидела дочь, пришедшую со школы — и просто остолбенела.

— Я не зеленая, — оскорбленной пароходной сереной взвыла Катя. — Я — мятная!

Я посмотрела повнимательнее на эту… мятную зелень. И чуть не взвыла сама. Где моя девочка? Неясно. А тринадцать ее лет — вот они. Как по часам. Откуда взялось это чудовище с упрямо поджатыми губами, зло сверкающими темными глазами в обрамлении длиннющих ресниц? Где…

— Волосы, — простонала я. — Где? Коса… Мы же с тобой… Отращивали. С самого детства. А сейчас?

Господи, это что за лохмотья на голове…

Я понимаю, умом, наверное, понимаю, что раз все живы, почти здоровы, то ничего не произошло. Наверное. Ну, зеленая, как жаба. Ну, коса, с детства рощеная.

А теперь. Не удержавшись, я всхлипнула.

— Это все глупости, мама.

Катя посмотрела на меня хмуро. Отвернулась. Хотела было проскочить мимо меня в комнату. Но тут… Сверкнуло на крыле выразительного папиного носа что-то…

— Это. Что?

— Пирсинг, — с негодованием глянула на меня юная… — И, мама, я в эту отстойную школу больше не пойду.

Ба-а-ам.

Что-то лопнуло во мне. Разлетелось осколками. Нервы? Терпение? Я сама?