— Вас не устраивают мои условия, меня — ваши, — подытожил я. — Может, сойдемся на середине?

— Что ты имеешь ввиду?

— Шестьсот пятьдесят за песню. Это та фиксированная цена, которая меня полностью устроит.

— А их будет несколько? — поинтересовался Михаил Валерьевич.

— Три. Для начала сотрудничества это более, чем достаточно.

Продюсер ненадолго задумался и снова начал помешивать свой кофе.

— Четыреста рублей, — твердо произнес он. — Это финальное предложение.

— В таком случае, я поищу иные варианты для продажи.

— Не стоит со мной ссориться, Ярослав. Ты только на начальном этапе своего пути в шоу-бизнесе.

Ха! Напугал ежа голой жопой...

— Как я уже вам говорил, меня совершенно не интересует карьера музыканта.

— Но и продать свое «творчество» у тебя не получится, — отрезал Михаил. — По крайней мере, в России.

— Значит, поищу покупателей за рубежом. Или все же буду исполнять эти песни сам.

Мужчина постучал пальцами по столу и поморщился.

— Ты действительно хочешь развязать эту войну ради каких двухсот пятидесяти рублей сверху?

— Могу вам задать тот же самый вопрос, — спокойно ответил я, поднимаясь на ноги. — Будем считать, что на этом наш разговор закончен.

— Ярослав, ты сильно ошибаешься, если думаешь, что наследница тебя прикроет! — Продюсер слегка приподнялся над столом. — Не у одного тебя серьезные связи!

— До свидания!

— Я не позволю тебе исполнять свои песни, слышишь?! НЕ ПОЗВОЛЮ!!!

Последние слова он уже кричал мне в спину. Договориться у нас так и не получилось.