Книги
Такая коварная женская дружба
Провинциалка Карина, девушка с тихим характером, волей судьбы сталкивается со столичными шумными жительницами. И её жизнь вскоре кардинально изменяется. Она учится у новых знакомых, как стать успешной, популярной, а главное, независимой в большом городе. Но с каждым днём, всё больше узнавая подруг и открывая их личные секреты, Карина понимает, что за притягательную самостоятельность и неприкосновенность, девушки заплатили огромную цену и ими пролито немало слёз. Вскоре подруг свяжет общая тайна, раскрытие которой грозит обернуться большой катастрофой. Выдержит ли это женская дружба? Или она разобьётся о бетонные стены ужасного секрета?
Максим Чернюк
Такая коварная женская дружба
Пролог
Дуло револьвера было направлено прямо мне в лоб. Я знала, что Анфиса не промахнётся и понимала, что, скорее всего, мне осталось жить совсем немного.
Говорят, в последние минуты жизни перед глазами пролетает вся твоя история существования на этой планете. Лично у меня всё было по-другому. Мозг перед своей гибелью не особо церемонился с хроникой моего бытия и показал лишь отрывки всевозможных событий прошлого. Приятных, хоть на этом ему спасибо!
Я увидела, как праздную пятилетие в кругу семьи, как впервые сажусь на велосипед и еду с горки без отцовской помощи. Вспомнила свою первую любовь — Пашу-сорванца из соседнего двора, вспомнила, как произвела фурор на своём выпускном вечере, появившись в сногсшибательном наряде.
Но самым приятным воспоминанием оказалась мама. Я отчётливо увидела её лицо и улыбнулась сквозь слёзы. Теперь я готова была умереть. Теперь я не боялась.
— Стреляй, — прошептала я Анфисе.
— Прости, — еле слышно ответила она и нажала на курок.
Раздался оглушительный выстрел.
Свет померк.
1. Проводы
Я ненавижу дождь. Меня раздражают холодные капли, падающие на головы жителей нашей планеты.
И надо же тому случиться, что в день моего отъезда на улице шёл ливень. Улыбка сползла с моего лица, как только я поняла, что и в так уже загруженные сумками руки нужно будет брать громоздкий зонтик. Решение возникшей проблемы, конечно, не идеальное, но других вариантов мне на ум больше не приходит. Не натягивать ведь на себя непромокаемый отцовский плащ болотного цвета?!
Я, печально вздохнув, пошла умываться. После зарулила на кухню, где уже хлопотала над плитой мама.
— Проснулась? — улыбнулась она. — Молодец! А я вот пирожков решила испечь. С капустой! Твои любимые.
— Мило! Спасибо! — кивнула я.
Я не похожа на свою мать. Я брюнетка с точёным профилем, бархатными зелёными глазами и идеальной симметрией черт. Фигуру я унаследовала от отца и его дальних предков-ирландцев: маленький рост, тонкая кость, узкие бёдра и огорчительное для всякой девочки отсутствие талии. В подростковые годы, стоя на примерке у портнихи, я до слёз стыдилась, что все три мои показателя были одинаковыми — никаких заветных 90×60×90.
Гораздо позже, научившись смеяться над своими школьными «бедами» и чуть округлившись в нужных местах своего тела, я вспоминала свои истерики с улыбкой на устах.
Мама же высокая женщина с пышными золотистыми волосами, всегда заплетёнными в роскошную косу, которая раньше сводила с ума многих холостяков нашего городка. До встречи с отцом, мама была ярой модницей. Она ярко красилась, броско одевалась (с её потрясающей стройной фигурой было грехом так не поступать), но после замужества наряды ушли глубоко в шкаф, уступив место более строгим костюмам, чёрным юбкам-макси и блузкам с перламутровыми пуговицами.