Ему было противно снова заходить в свою «клетку», где его поджидали бесконечные дела. Какие-то встречи, звонки, письма. Переговоры, оперативки, совещания, которые длятся до девяти вечера. Бумажная волокита. Заискивающие улыбки подчиненных. Холеные морды директоров и замов. Удушающая атмосфера чопорности и понтов.

– Уволиться что ли…– спросил однажды у жены Константин Александрович, впрочем, не рассчитывая на какое-либо понимание. Так…брякнул, и брякнул.

Жена холодным взглядом просверлила мужа, давая всем видом понять, что сама загружена по горло и ей некогда копаться в чужих депрессиях.

– У тебя профессиональное выгорание, дорогой – поставила диагноз супруга. – Сходи к хорошему психологу. Например, к Ларисе. Она поработает с тобой, если я попрошу.

– Толку от твоей Ларисы? Ей разве объяснишь…? Баба есть баба.

– Ну, да, мы лучше напьёмся в стельку, а потом будем страдать все выходные от похмельного синдрома. Куда нам до позитивной психологии, саморазвития? Ой, как надоели твои вечные перепады настроения. Бери отпуск – езжай в Испанию. Только, чур, без меня. Отдохнем друг от друга пару недель. Ты не против?

И тут Константин Александрович задумался. Дельное предложение. Нет, что касается всяких там испаний, турций – ему не запало. Он итак полмира объездил, всё видел. А вот если куда-нибудь в российскую глубинку. Да не в элитный санаторий, не на курорт. А в самую что ни на есть глушь. Где чистый воздух, леса, озера…Никакой суеты и бесконечных совещаний.

– Знаешь, ты права – сказал Константин Александрович супруге. – Пожалуй, слетаю в Испанию. Хоть развеюсь маленько.

Он вспомнил, что где-то в Костромской области, в деревне, жил брата отца – дядя Миша. Детей у него не было, и после его смерти дом остался безхозным. Родителям Константина Александровича такое наследство было не к чему. Сын купил им просторную «трешку» в центре города. Сделал евроремонт, обставил современной мебелью и техникой. Под боком – все блага цивилизации: магазины, кафешки, кинотеатры, аптеки и т.д. На кой им сдалась старая халупа где-то под Костромой?

Константин Александрович тайком переговорил с отцом и узнал точный адрес той деревеньки, где сам не разу не был. И под предлогом, что «пора решать с наследством дяди Миши», взял ключи от домика, якобы для возможной продажи участка.

– Буду искать покупателей – объявил он отцу. – Переговорю с деревенскими, может, из них кто возьмёт. Главное, чтобы в хорошие руки попало. Жалко дуракам отдавать. Цена – это дело пятое.

– Ты только задарма-то не продавай! – наказал батя.

Константин Александрович взял отпуск на работе, и в четверг, когда дома никого не было, стал потихоньку собирать…рюкзак. Этот старый советский рюкзачок он тоже прихватил давеча у бати. Кинул туда пару простых рубах, трусы-носки, ношенные трикошки, полотенце. В общем-то, и всё. Это когда с женой собирались куда-нибудь «по европам», нагружал он своим тряпьем здоровенный чемодан на колесиках. Отважно пёр за собой по аэропорту, пыхтел как паровоз. Сейчас этот «чумодан» со шмотьём тоже был собран и спрятан в багажнике его джипа. В порядке конспирации. Ведь едет он, как обещал супруге, на Мальорку, к Средиземному мору. Понежиться под ласковым испанским солнышком.

Ах, если бы знала руководитель департамента имущественных отношений, что мчится сейчас её муженек поездом на Кострому…