— Опять ты эту дрянь куришь, — сказал Жером Дюваль, отец Базиля, старшина клана, а в прошлом и глава.

— Повод подходящий, — отмахнулся Базиль.

— Да уж, — прокряхтел старик. — Нас поимели.

— Со вкусом.

— Во все дырки.

— Отец… — по привычке покачал головой Базиль в ответ на грубость отца.

Его грубость и пошлость — это что-то типа визитной карточки. Как и сотни дуэлей, несколько войн, бесчисленное количество конфликтов и с десяток кладбищ, которые старик оставил в более молодые годы.

— Разве не так? Ты разобрался с этим идиотом?

— С Патрисием? Оторвал ему голову. После того как он рассказал, как додумался до такого.

— Что-то прогнило у нас в клане, раз нас так развели.

— Согласен. Завтра соберу совет. Будем думать, как перестраиваться. Мир изменился, представляешь, старик?

— Ты про то, что нас поимели или про того одаренного?

— Отец… — Базиль снова затянулся и выпустил в старика клубы дыма, выражая протест. — Конечно, про Соколова. Он уничтожил защиту нашего дома! Перед этим придя к нему, будто это не наш дом, а его! Я бежал от самой границы, не мог переместиться! В то время, когда здесь была моя жена!

Хорошо, что детей не было. Те уехали на учёбу.

— Вы никогда особо не ладили.

— Она мать моих детей и могла пострадать. Но неважно. Это прецедент, который меняет всё.

— Метеоритная защита больше не работает, — кивнул старик.

Признать это ему было физически трудно. Как-никак, последние сто лет он считал нормой, что дом — это безопасная территория. Но с фактами не поспоришь. Жером тоже находился в доме, о чем Базиль не упомянул, чтобы позлить старика, и сам видел, как всё было.

— Не работает. Поэтому я думаю купить эти устройства у Соколова.

— И стать зависимым от него.