На часах почти десять ночи, когда я приезжаю с Андреем в его отделение. На посту несколько дежурных, с которыми здоровается брат, перебрасываясь парой слов. Он ведет меня по нескольким знакомым коридорам, к дверям с табличкой «следователи». Отпирает ключом двери и пропускает вперед, включая свет.

Сделав пару шагов, я удивленно вскидываю брови, заметив того самого взбалмошного знакомого из больницы, любителя лопать шарики, показывать свой торс и шутить о непотребностях. Парень лежит на стареньком диване, и похоже, очень крепко спит с книгой на груди.

Обернувшись к Андрею, который закатил глаза при виде отдыхающего сотрудника, он намеренно громко хлопает дверью. Бедный парень дергается, резко сев и на несколько секунд ослепнув от яркого света, жмурится.

В его руках оказывается пистолет. Хорошая реакция.

— Господи… — прошептал он, очевидно сильно испугавшись. Парень прячет оружие в кобуру, которая своими поясками обхватывает его прочные плечи.

— Что, Бродяга, ты уже в отделе ночуешь? Еще немного и тебе можно смело стелить коврик у двери, — со злой иронией спрашивает брат, когда парень протирает глаза, устало рассматривая меня и Андрея.

Брат показывает сесть на кресло за его стол, что я и делаю, осматриваясь. С последнего раза здесь ничего не изменилось, кроме новой фотографии, которую мы сделали с Андреем на рождественские праздники. В просторном кабинете все так же стоит три больших стола, и множество шкафов, а отдельное помещение, где обычно сидит начальник Андрея — закрыто, но я помню ту обстановку с большим столом, парой кресел и несколькими картинами на стене.

Не богато, но уютно. А еще удобно — можно спать прямо на работе.

— У вас что-то случилось? — интересуется парень. Он тяжело встает, подходит к чайнику, хмурится и поворачивается в мою сторону. — Кофе, сестренка? — усмехается парень.

— Да, пожалуйста, — киваю я, улыбнувшись. Готова выпить не одну чашку, чтобы наконец-то привести себя в чувство.

— И мне сделай, — вставляет брат, роясь в каких-то бумагах и папках по нескольким чужим столам. Парень посылает взгляд полный раздражения в моего брата, но без лишних слов ставит греться электрический чайник. — Должна же быть от тебя хоть какая-то польза.

Пока брат занимается своими следовательскими бумагами, сев что-то писать, я встаю и подхожу к парню, который ставит три чашки на стол, рассыпая кофе.

Осматриваю его не совсем подходящую форму для полицейского, так как он в черных потрепанных джинсах, в грубых коричневых ботинках и футболке. А еще от него пахнет хозяйственным мылом. Видимо, он частенько так ночует в отделе… И даже стирает одежду здешним мылом.

Брат назвал его Бродягой — это его прозвище?

— Мне два сахара, — подсказываю я, когда он поднимает свои сонные глаза, кивнув на сахарницу. — Как тебя зовут?

Парень поднимает взгляд на Андрея, который, кажется, даже не слышит нас, сосредоточенно переписывая что-то на бумагу.

— Вадим, — отвечает он, насыпает сахар и заливает три чашки кипятком, успевая несколько раз широко зевнуть. Тоже зеваю, тихо смеясь в ладошку. Парень усмехается, сверкнув своим оживленным интересом во взгляде.

— Прости, я в прошлый раз, кажется, нагрубила тебе, — немного смущаюсь собственных слов, но парень оказывается не из обидчивых, пожимает плечами.

— Твоя грубость умиляет, Ярослава, — хмыкает он, размешивая сахар в моей чашке. Я не могу сдержать улыбку на губах, качая головой. Тут какая-то особо спокойная обстановка, позволяющая немного расслабиться. — У тебя какие-то проблемы?

— Не хочу об этом говорить, — тихо отвечаю я. — У меня есть тот, кто обо мне позаботится, — намекаю на своего брата, который откидывается на кресло и кому-то звонит.